tag:blogger.com,1999:blog-18896877235249097702024-03-07T15:29:52.436+01:00FrugalePetits pas vers la frugalitéWonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.comBlogger260125tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-60325417985054425862024-03-07T15:23:00.005+01:002024-03-07T15:28:51.036+01:00Après<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO2asfg9ryAmP_g-KY1-OQHTNqte3-SyAjjH-wj37xoT0ezDrEuj9qJkvmR-U04pc8RYy_cZC2L8HWwnhZMUReMMjl1nhG5J5ejlhDrozWJBPaJiOnBs-gkqu0cxHTXcadxqb1vmiqSj8vaMje8847MJM-L1_xl84eCLKkErD2hIDVCntyO8xwcACI-vAX/s2048/Travaux.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO2asfg9ryAmP_g-KY1-OQHTNqte3-SyAjjH-wj37xoT0ezDrEuj9qJkvmR-U04pc8RYy_cZC2L8HWwnhZMUReMMjl1nhG5J5ejlhDrozWJBPaJiOnBs-gkqu0cxHTXcadxqb1vmiqSj8vaMje8847MJM-L1_xl84eCLKkErD2hIDVCntyO8xwcACI-vAX/s320/Travaux.jpeg" width="240" /></a></div><span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> <span style="font-family: helvetica;">Depuis un mois, la maison est en chantier. Trois ouvriers à plein temps dans le jardin, avec leurs nombreux jouets (pelleteuses, camions-bennes, cabine de repos, bétonnière...) et des camions-toupie qui viennent injecter du béton de temps en temps, en renfort. </span></span></span></span></span><br /></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> <span><span>On touche au bout. Encore </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>deux ou trois jours de travaux et ce sera bouclé. Difficile à croire sur fond de perceuse mais c'est pourtant vrai.</p><p style="text-align: justify;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span style="font-family: helvetica;"> Il y a quelques jours, j'ai fini d'écrire un roman. Le, combien ? 5e ? Peu importe. A quoi bon les compter tant qu'ils ne sont pas nés, qu'aucun public ne peut mettre le nez dessus ? Les temps de gestation sont longs en littérature. Les avortements, la norme.</span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> C'était un peu pareil. Avant, quand le maître d'oeuvre vient t'expliquer, tu as du mal à croire que ça va vraiment arriver. Que lundi des hommes inconnus vont venir déposer un tas de matériel chez toi, ausculter ta maison, creuser des trous dessous, lui faire des tas de soins dont tu ignorais jusqu'à la possibilité. Avant d'écrire, tu y as un peu pensé, mais tant que tu n'es pas en train, tu n'y es pas. Point.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Et puis tu te lances. C'est laborieux. Hasardeux. Des idées alignées, un peu au hasard, tu as une ligne en tête mais brumeuse, et impossible de visualiser le résultat. Dehors, les ouvriers creusent ici, comblent là, il y en a un peu partout. On sent qu'ils savent ce qu'ils font (nettement mieux que mes doigts sur le clavier) mais pour l'instant ça ne ressemble à rien.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Les semaines passent. Le texte avance. Il pèse de tout son poids. Il te bouche l'horizon. Tu peux n'écrire qu'une heure par jour, tu le portes vingt-quatre. Même quand tu n'y penses pas il est là. Quand tu ne veux pas il est là. Il y sera toujours, jusqu'au moment où tu le guideras vers la sortie. Alors oui ça avance. Oui les contours s'affinent. Mais c'est pénible et on n'imagine pas un jour en voir le bout. C'est du bruit tous les jours, c'est le camion-benne vidé huit fois par semaine, c'est tout le temps, au soleil, sous la pluie, tout le temps. C'est les volets fermés pour protéger les vitres. C'est une autre routine qui s'installe. Promener le chien en laisse pendant la journée, pour qu'il ne slalome pas entre les roues des engins en marche. Sortir les voitures dans la rue pour qu'elles ne se retrouvent pas immobilisées quand on en a besoin. Attendre le silence de 17h45. Sourire en entendant les ouvriers rire entre eux. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Vivre d'instants volés, remonter en douce dans la chambre pour écrire encore un peu. Emporter l'ordinateur au travail et profiter d'une heure de pause pour avancer, en sachant le soulagement qu'on ressentira en rentrant à la maison la tâche déjà accomplie. Attendre les heures de solitude comme on voit approcher le Messie. Les trouver toujours trop courtes. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> Même quand ça a l'air fini, il faut peaufiner. Relire. Corriger. Ce matin, la terrasse côté cuisine a été coulée. Elle avait l'air terminée, à sécher au soleil. Après leur pause du midi, les trois gars se sont approchés. On les a vus, entendus rire. Regards par la fenêtre : un oiseau avait laissé ses empreintes sur le béton frais. Aller les prévenir : pas grave hein ! ne les enlevez pas, ça ne gêne pas, au contraire ! Ils préviennent : à vrai dire ils doivent repasser dessus, les finitions, il faut talocher. Bon, tant pis. Tout à l'heure, par la fenêtre, voir un des trois commencer à talocher, soigneusement, lentement. Contourner les petites traces. Il ne les efface pas. Il lui faudra plus d'efforts, des détours, mais il aura protégé les petites empreintes. Quand le texte a l'air fini, enfin fini, on taloche, une fois, deux fois, et encore. On essaie de lisser tout, supprimer les coquilles mais aussi les répétitions, les phrases de dialogue qu'on ne dirait pas comme ça dans la vraie vie. On veut un résultat à la hauteur de notre espérance ; mais on conserve les empreintes d'oiseau.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> Et après ? On verra. Le jardin sera sûrement très calme. Etrangement silencieux. On aura fait le tour des changements. On n'aura plus l'urgence d'y penser à tout instant. On aura vécu cette période comme une pesanteur enrichissante. Je le ressens déjà pour l'écriture. Aujourd'hui, pour la première fois, je me suis demandé : Et là, qu'est-ce que je pourrais faire ? Le temps est redevenu disponible. Il faut réapprendre à vivre. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> On se glisse peu à peu, à nouveau, dans sa peau. On ne l'avait pas quittée : on était allé en explorer d'autres.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span><br /></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-29560680061136394352023-11-03T19:57:00.004+01:002023-11-03T20:01:03.641+01:00Commencer<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">Il y a quelque temps, à la bibliothèque, un livre m'est tombé dessus. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Littéralement.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Je voulais <i>Défense du secret,</i> d'Anne Dufourmantelle. Un petit volume s'y était collé, couverture plastique contre couverture plastique : <i>Commencer</i>. Le titre m'a parlé. Commencer est toujours une étape particulière. On se lance, on s'engage. On hésite. On franchit le pas; ou pas.<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> L'ouvrage est de Patrick Vauday : <i>Commencer, Variations sur l'idée de commencement</i>. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> La bonne blague, c'est que je ne l'ai jamais commencé. Pour tout un tas de raisons qu'il développe sûrement avec brio dans son petit ouvrage et que je n'ai donc pas lues. Je l'ai rapporté rigoureusement intact, presque au sens propre, à la bibliothèque (j'avais quand même touché sa couverture - un début).</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> J'ai été surtout dissuadée par un ouvrage classé philo, à un moment où je n'avais pas trop envie de réfléchir; c'est-à-dire, pas plus que je ne fais déjà en général, qui est assez pour ma cervelle.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Novembre est entamé, et avec lui le NaNoWriMo. J'y ai pensé la semaine dernière : tiens, ça approchait. Est-ce que j'allais tenter de tenter ? pas envie. Pas envie d'écrire. Et puis, pas d'idée, enfin si, une mais pas envie de l'écrire en ce moment. D'un autre côté, depuis quand l'absence d'idée me freinait-elle pour écrire ? <i>No plot, no problem,</i> dit Chris Baty, le créateur du défi. Aucune idée d'histoire ? on s'en fiche.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Evidemment, trois secondes plus tard, j'avais un début d'idée.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Evidemment, le lendemain, j'avais décidé que j'écrirais. Mais tranquille, quoi. Sans pression.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Pas comme si quelqu'un attendait mon texte, de toute façon.</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Alors, ça y est. Nous sommes au jour 3. J'en suis à commencer. A découvrir qui est mon personnage. Mercredi, rentrée tard, j'ai juste ouvert un fichier texte, noté le titre (qui m'était tombé dessus aussi sûrement que le livre à la bibliothèque), écrit quelques lignes. Hier, j'ai découvert le prénom de mon personnage. Aujourd'hui, quelques détails de plus. Je sais vaguement ce qui va lui arriver, mais alors très vaguement. A ce stade ça tiendrait dans un tweet. Pas grave. Elle me dira elle-même. Ce n'est pas mon histoire après tout, c'est la sienne.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Et ça donnera ce que ça donnera. </span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> A défaut d'autre chose, j'ai commencé.</span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-66288356003499446542023-05-11T12:34:00.003+02:002023-05-11T12:34:43.645+02:00Rituels<p style="text-align: center;"><img alt="La papeterie Tsubaki par Ogawa" class="" itemprop="image" src="https://www.babelio.com/couv/CVT_La-Papeterie-Tsubaki_7138.jpg" style="max-width: 210px;" title="La papeterie Tsubaki par Ito Ogawa" /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">Aujourd'hui nous sommes jeudi. C'est peut-être un détail pour vous, mais pour moi... c'est liberté. Une journée seule à la maison. Le temps s'écoule en solitude et je le transforme en ce que je veux.</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Cet hiver, le jeudi a souvent été jour d'écriture. On ne dirait pas comme ça mais la vie n'est pas une morne plaine. Depuis le dernier billet de septembre, un roman de plus. Un qui-ne-sera-pas-publié-peut-être mais on écrit quand même. Pas de la Littérature avec un grand L mais de la littérature avec de toutes petites ailes.</span></span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> <span> Mais ce matin j'ai décidé de lire. Chose que je fais tous les jours sans faute. Lundi, je me suis réveillée brutalement, il était au moins 14h avant que mes yeux se posent sur une page. Horreur. Aujourd'hui je peux lire à volonté et j'ai décidé de finir <i>La Papeterie Tsubaki</i>. 400 pages, j'avais lu 170, facile (c'est écrit gros).</span></span><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Je me suis demandé ce qui me plaisait dans ce livre. Wow, trop dur, à moi qui suis attirée par la culture japonaise (à l'instant où je tape ces mots, sur la table de la cuisine, j'ai sous les yeux un livre de cuisine japonaise parce que j'ai décidé de me faire des nouilles soba dans un bouillon miso / soja ce midi). Mais il n'y a pas vraiment d'intrigue. C'est une narration du quotidien. De menus faits. Beaucoup sont symboliques.</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Et puis l'évidence m'est apparue. Les rituels. L'histoire est rythmée par différents rites accomplis par la narratrice, certains conventionnels dans la culture japonaise, d'autres originaux et réjouissants (souffler ses mauvaises ondes sur une coupelle en porcelaine et les fracasser contre un mur pour le nouvel an ? j'adoooore !). </span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Je crois aux rites. Je crois. Je ne crois pas en un dieu, le concept m'énerve, il faudrait que je me bricole ma propre religion. Je crois en des pulsions de vie. En l'art. En des ondes, des élans, des pouvoirs, visibles et invisibles. Je ne sais pas trop en quoi je crois. Peu importe, je sens que c'est là. Que ça existe.</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Les rituels sont parfois décriés comme vides de sens, comme des superstitions. Laissez dire. Faites ceux qui vous parlent. Qui vous happent. Inventez-vous en. Glissez-y le sens que vous voudrez. Personne ne peut fouiller mon âme.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Hier, quelqu'un que je connais m'a annoncé la mort d'un de ses proches. J'ai allumé une bougie. A présent, quand quelqu'un m'annonce une mort, même lointaine, je demande le prénom de la personne et j'allume une bougie. Un rationaliste dira que ça ne sert à rien. Et peut-être. Je m'en fiche. Je le fais. Je le dis à celui qui souffre. Et à chaque fois, la même réponse : un merci, une émotion. Je ne sais pas qui on atteint en faisant ça. Mais au moins, un peu, on partage la souffrance de l'autre. Au moins, un peu, on pense au mort, à la mort. Au moins, un peu, on maintient un fil de vie, un fil brûlant, une flamme brûlée.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Il y a quelques semaines, je suis allée dans un parc accomplir un petit rituel minuscule. J'avais fait de même dix ans avant. Comme on jette une bouteille à la mer. Toute la voie s'était éclairée : pour moi, pour mes amies, un miracle, tous les obstacles s'étaient envolés. Grâce à ça ? Je ne sais pas, je ne veux pas savoir, ce n'est pas ce qui compte. Laissons la magie faire sa petite cuisine sans voler la recette. Au moins, à un moment, toutes les fibres d'une personne se dirigent en faisceau vers une pensée, une volonté. Nier le rituel, c'est nier le pouvoir d'une personne entièrement concentrée vers un but. Une loupe touchée par le soleil peut embraser une forêt. De quoi ne sommes-nous pas capables ?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> J'ai décidé d'accrocher une plume dans mes cheveux. Pour diverses raisons, dont je ne me suis expliquée d'aucune. Je ne suis même pas sûre de les connaître toutes moi-même. Mais j'en sais certaines, et la plume m'accompagne. Beaucoup ne la voient pas, d'autres ont l'air de la trouver bizarre, d'autres me disent qu'elle est jolie. J'aime bien qu'on m'en parle parce qu'on la sort de l'invisible. Mais ça ne me dérange pas qu'on ne la voie pas. Qu'on l'oublie, encore moins. C'est qu'elle se fond en moi. Qu'on imagine en ce geste inhabituel, fixer une plume dans ses cheveux, un effet de coquetterie, très bien. Qu'on me soupçonne de légèreté. Après tout une plume est légère. Je ne m'encombrerais ni de laideur, ni de lourdeur. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Tant que le rituel est incompris, dissimulé, il n'appartient qu'à moi. Il n'appartiendra jamais qu'à moi. Il est là comme un point d'accroche, un soutien. Il vient renforcer quelque chose en moi qui en a besoin. Il manifeste aussi. En mode mineur. Et je m'engage envers ma propre volonté, mon propre espoir. Souvent, le rituel est solitaire. Il peut se partager si on y investit, ensemble, le même élan. Il sera beau, aussi. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> On peut en faire un geste automatique. Se pencher par réflexe devant un bâtiment religieux. Mais on peut l'inventer. Créer notre sacré.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Et s'il est invisible aux autres, nous, nous le voyons.</span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-86145941509321954872022-09-19T16:15:00.001+02:002022-09-19T16:15:12.208+02:00Ecrire<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBO1vse2FFhaPUFEPdc_il-Z_sqQ9lhvXbgSGEu4AxThz4BEkSJsuytSJqzsr7b6pE4M7BX1_kQDDKAgDxmyzJpTOyeC-siypWedwtQ32PTWqmp8ePHJiw0zvYHYySxQnvmsJHbs7hTGq1xc8dk9jEsQJQp2J0gDG1lfdEmd4Yv1TSmPFOEG9h4HdVFQ/s4128/ecrire.jpg" style="display: block; padding: 1em 0px; text-align: center;"><img alt="" border="0" data-original-height="4128" data-original-width="3096" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBO1vse2FFhaPUFEPdc_il-Z_sqQ9lhvXbgSGEu4AxThz4BEkSJsuytSJqzsr7b6pE4M7BX1_kQDDKAgDxmyzJpTOyeC-siypWedwtQ32PTWqmp8ePHJiw0zvYHYySxQnvmsJHbs7hTGq1xc8dk9jEsQJQp2J0gDG1lfdEmd4Yv1TSmPFOEG9h4HdVFQ/s320/ecrire.jpg" />I</a><span style="color: black; font-family: helvetica;"><div style="text-align: justify;"> D'abord, il faut un lit.</div></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Certains, peut-être, font autrement. Grand bien leur fasse. Les malheureux. Comment écrire autrement que dans la douceur du tissu, la mollesse de l'oreiller, le soutien du matelas, la tiédeur de la couette ? Que peut-on écrire sur une chaise revêche ? Bien des intrigues auront sombré à cause d'un café mal dosé ou de pieds trop froids.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Ensuite, un ordinateur. Du papier. Ou les deux. On n'écrit pas la même chose sur chaque. A la main, lenteur, réflexion, analyse, l'esprit doit s'écouler, goutte à goutte, de la main au papier. Sur écran, plus de caresse des doigts, on passe au martèlement. L'esprit domine et emmène la main où il veut. Enfin, les deux. Sauf si on parvient à écrire un roman avec la moitié gauche du clavier (c'est plus fort que Pérec et sa <i>Disparition</i>).</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Enfin, ou avant tout, et partout, une raison, une impulsion. Personne n'a besoin de tes mots. Tu ne sers à rien. On ne t'attend pas. Tu es inutile et vain.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> C'est le présupposé.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Ecrire sans humilité, une autre vision de l'impossible.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Mais écrire, pourquoi pas. Parce que. Pour dire. Pour voir. Parce que ça démange. Alors on y va, et on réfléchira après, ou pas. On sera lu, ou pas.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> J'aimerais bien être lue. Mais "ou pas" vaut mieux que rien. Alors j'écris quand même.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> Hier, à une exposition d'art, juste devant le café restaurant reconverti en galerie. Ce matin, dans la cour goudronnée, attendant la fin de l'alerte incendie, dans l'air vif de septembre. A chaque fois, le soleil dans le dos. Qui réchauffe jusqu'à l'os. Qui te fait te sentir vivant. Qui sort de la léthargie et te plonge dans un doux éveil. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> C'est ça écrire.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: helvetica;"> C'est du soleil dans le dos.</span></div>
WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-86685701562830780122022-07-31T08:55:00.003+02:002022-07-31T08:55:33.796+02:00Réalité augmentée<p><br /> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpiOPl2sNeGKJGh5TqNmRXJwRZacCGNq076NCqyToW-Siop_I-6nXNtXeketSimfcefDLw7gD3cYnqTbB88IxsyTmLm--nj5i26172uJFeTGdLFFhkBJbe1ZmEAZz_oCl4YhiJLkydoSaW_ywF5M4zIyobRACBji1fSy_1M1ZxMm5U6fqZFF4UPtF_Xw/s4128/20220728_141238.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3096" data-original-width="4128" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpiOPl2sNeGKJGh5TqNmRXJwRZacCGNq076NCqyToW-Siop_I-6nXNtXeketSimfcefDLw7gD3cYnqTbB88IxsyTmLm--nj5i26172uJFeTGdLFFhkBJbe1ZmEAZz_oCl4YhiJLkydoSaW_ywF5M4zIyobRACBji1fSy_1M1ZxMm5U6fqZFF4UPtF_Xw/w640-h454/20220728_141238.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Au restaurant l'autre jour, les enfants faisaient les jeux du livret avec les crayons fournis, <br />et on a fini par pimper directement le set de table. <br />Voici ma version du poisson Superpoisson!<br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> On a cru avoir inventé une chose incroyable avec le principe de la réalité augmentée. Tu saisis telle image sur ton téléphone et la vois enrichie de petits éléments prédéfinis. Techniquement, le fruit de longues évolutions technologiques, pas de doute. Mais c'est bien peu.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Au fond, l'artisanat, l'art sont bien souvent de la réalité augmentée. Si tu as besoin d'une armoire en bois, à quoi bon sculpter des motifs de fleurs et de feuilles sur les portes ? A quoi ça sert de chanter ? Pourquoi ajouter la petite pincée de sel dans les pâtes à gâteaux ?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> La démarche de l'humain est d'augmenter sa réalité. De cuire sa viande. De ranger ses poireaux au potager selon une ligne bien droite (même si les poireaux crèvent de chaud, en plein soleil, avec zéro végétation au sol, mais le jardinier qui râle à chaque fois qu'il désherbe est satisfait du résultat bien net). De passer deux heures à lire un livre, regarder une série, discuter avec quelqu'un qui se trouve dans un autre pays au lieu de s'occuper de sa lessive.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Nous avons toujours augmenté notre réalité. Est-ce que les végétaux le font ? Non, il ne me semble pas. Les animaux ? Pas franchement. Pas que je sache. Mais je ne sais pas tout. Plutôt l'inverse.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Homme : mammifère incapable de se contenter de ce que la nature lui donne. Pour le meilleur (innovations, confort, plaisir, beauté, création) et le pire (destruction, insatisfaction, concept de mode).</span></div></td></tr></tbody></table></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-50650578018314264952022-07-01T15:48:00.003+02:002022-07-01T15:54:13.027+02:00Des comptes à rendre<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjakJLPNZRbu8xVbDhboT2rT_Ty2ulnbHSbBtt9tZOIUZzr6q4Z6T69EcQmeGdajZo7hPpFtdhCJscsXY01rxY_oEqU1r7KDcb0OPIxiGMaSduNYZgV0ifniyYAIo07nz4liV4TWdKjWZWU4L2YOkn0VV8T1j8jH86Wsrn4csWlQCL-zgXzzBtq9Yj-DQ/s3264/20220701_152846.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjakJLPNZRbu8xVbDhboT2rT_Ty2ulnbHSbBtt9tZOIUZzr6q4Z6T69EcQmeGdajZo7hPpFtdhCJscsXY01rxY_oEqU1r7KDcb0OPIxiGMaSduNYZgV0ifniyYAIo07nz4liV4TWdKjWZWU4L2YOkn0VV8T1j8jH86Wsrn4csWlQCL-zgXzzBtq9Yj-DQ/s320/20220701_152846.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Je ne pense pas en avoir jamais parlé ici, ou rarement, mais ce blog est secret. Non parce qu'il contiendrait quoi que ce soit de sulfureux. On est à peu près, sur l'échelle de la dissidence, au stade du Bisounours. Il est secret parce qu'il n'a pas de raison de ne pas l'être. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Quand j'ai eu envie d'écrire, sans censure, sans me demander ce que les gens en penseraient, le choix m'a paru évident : écris pour les inconnus. C'est la formule idéale, la seule vraie peut-être ? Celle où on ne gesticule pas pour provoquer tel sentiment chez telle personne. Celle où on dit, parce qu'on a envie de dire, et c'est tout. Entre-temps, j'ai donné l'adresse du lien à trois, peut-être quatre personnes de mon entourage. Qui je pense n'y viennent pas, sauf une (coucou toi, A. :) ). Et c'est très bien comme ça.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Pour être tout à fait honnête je pense être lue par deux personnes un quart sur cette planète. Bon ça ferait trois si mon chat savait lire. Mais ça ne me dérange pas tant que ça. Enfin, oui, d'accord, j'aimerais que derrière l'écran des inconnus trouvent une bribe à glaner dans un texte que j'aurais proposé, mais je veux dire : ce n'est pas si grave.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Dès le départ j'ai fait le choix de ne pas en parler à mes proches. Ni mes amies (pourtant, que je les aime !), ni mes enfants (d'ailleurs trop jeunes pour être concernés, et puis je ne suis pas que leur mère, et ici je suis juste moi), ni mon conjoint. Surtout pas lui. Car j'aurais eu le sentiment qu'il avait accès à une partie de ma cervelle. Je me serais censurée, je le sais. Or moi je garde ma cervelle pour moi. Je ne file pas les clés du camion. Perso, égoïste ? m'en fous. C'est comme ça et ça le restera.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Il m'a reproché récemment de ne pas assez partager avec lui, de ne pas lui parler de ce que j'écris par exemple. Sur le coup j'ai failli culpabiliser, un peu. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Parce que c'est vrai. Parce que je ne partage pas et ne montre pas ce que j'écris. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Et à présent, à froid, ça me met plutôt en colère. Mais DE QUEL DROIT quelqu'un pourrait exiger que je partage ? Je n'ai à me justifier auprès de personne. J'écris ce que je veux, bon sang, s'il y a bien une parole libre c'est dans l'écriture ! Je ne montre jamais ce que j'écris avant que le fruit soit tombé de l'arbre, avant que le texte soit prêt à se détacher de moi. </span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Pourquoi, en fait ?</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Je pense savoir. Je pense que ce que j'écris est intrinsèquement moi. Par conséquent, personne n'a droit de regard là-dessus et je n'autorise personne à le juger. Cela ne veut pas dire que mon entourage soit malveillant, et lui en particulier en dirait peut-être du bien. Mais je m'en fous. Je ne veux pas entendre ni du bien ni du mal. Je veux laisser résonner mes mots jusqu'à ce qu'ils soient exactement ce que j'avais à dire. Ensuite, quand ils se sont déposés à leur place, je peux les lâcher. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Si je veux. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Et quand je veux. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Et à qui je veux.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> La création, la réflexion, l'élaboration artisanale voire artistique (ouh là, un trop gros mot pour mes épaules, je vais rester dans l'artisanat) ne sont pas un dû. Ce n'est pas mon job. C'est mon choix. Si certains en veulent, qu'ils en fassent. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Un texte est quelque chose qu'on offre à quelqu'un qui n'en a pas besoin et qui, à sa grande surprise, y trouve un petit quelque chose.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> C'est la gratuité suprême. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> La quintessence de la liberté.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> On ne me le prendra pas. Et on ne m'y prendra plus, à culpabiliser. Je ne vais pas m'excuser de ce que je suis, car je suis, du verbe être, pas du verbe suivre.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> (et hop, un billet nombriliste, un !)</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> </span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-78984273256798757562022-06-02T15:11:00.003+02:002022-06-02T15:11:42.074+02:00En eaux dormantes<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">Je viens d'être réveillée en sursaut par le bourdonnement du téléphone.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Un SMS. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Il est quinze heures et je dormais. La traditionnelle sieste de début d'après-midi quand j'ai du temps et un petit déficit de sommeil. D'habitude, je ne travaille pas le jeudi. Mais ce matin, trois heures de répétition pour l'atelier théâtre (verdict : ne venez pas, c'est une catastrophe et la représentation est dans deux semaines). Déjeuner seule en regardant un reportage diffusé par Arte il y a peu : <i>L'histoire oubliée des femmes au foyer.</i> Des images d'archive, des extraits de journaux intimes lus en voix off. Très intéressant. Toutes ces femmes dont on disait qu'elles ne faisaient rien, qu'elles s'occupaient de leur mari, de leurs enfants, qu'elles tenaient la maison. Qui s'occupait d'elles ? qui les tenait, elles ? Cette époque m'aurait rendue folle je crois. Aujourd'hui encore je m'exhorte tous les jours à faire un peu de ménage, allez, juste dix minutes ? Et jour après jour je ne le fais pas. Vous seriez surpris de constater à quel point une maison qu'on ne nettoie pas reste vaguement fréquentable. Je me crispe dès que j'entends quelqu'un (toujours une femme) parler de "son ménage", "sa vaisselle". On a réussi à faire passer les corvées pour des privilèges. Déjà, toute petite, je ne croyais pas au Père Noël. Ce doit être pour ça que je refuse le ménage de tout mon corps. Alors que le thème me passionne : je lis tout ce qui se rapporte au sujet.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Et puis, donc, je suis montée. Rituel sans surprise : lire un peu, sentir les paupières s'alourdir, s'endormir.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Mais d'un sommeil incomplet. Celui où le cerveau raisonne encore. Où l'on se dit : tiens, là je me réveille, non attends je bouge pas, je vais peut-être replonger...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Et on replonge.</span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Parfois, quand mon corps est épuisé (ce qui est rare, je ne dois pas être du genre à beaucoup me fatiguer), je m'allonge avec une sensation de sédimentation. Comme si dans les membres étendus, des particules bourdonnaient encore, puis ralentissaient, pour se déposer, peu à peu, tout au fond, comme du limon tapissant la rivière. Parfois, même, je visualise les sédiments descendre, lentement, en couche nuageuse, puis plus compacte, jusqu'à atteindre le plus lourd, le plus sombre, le plus froid de l'eau. Et je m'endors. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> <span> Le réveil m'a arrachée de la rivière comme une bouée vous dire des profondeurs et ramène vos poumons à l'air libre.</span></span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Il se passe tant quand nous dormons. Les scientifiques n'ont pas tout élucidé des nécessités du sommeil. Seulement, tous les animaux connus dorment. Comment douter du bienfait ?</span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-76634097315862100912022-05-05T11:13:00.002+02:002022-05-05T11:13:12.077+02:00C'est pour ton bien<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisEkoqKxfpHZtTlsqW9u3IrPjvCmM6LDIsi1u57nJTHUJyTA4mNPaKN3I9b_gVgms5WRzCP2WhNiJG9MsavBSVLh5s9CqInkI_c3cFMf4adhaVQtDIPqfUXNrg88sW-Gj08pAVS48_DvEvzDhMgH0TGpQJpFTQOzN56ImWks15YYlmEyyEJ8ApMEx76A/s4128/20210724_185514.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4128" data-original-width="3096" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisEkoqKxfpHZtTlsqW9u3IrPjvCmM6LDIsi1u57nJTHUJyTA4mNPaKN3I9b_gVgms5WRzCP2WhNiJG9MsavBSVLh5s9CqInkI_c3cFMf4adhaVQtDIPqfUXNrg88sW-Gj08pAVS48_DvEvzDhMgH0TGpQJpFTQOzN56ImWks15YYlmEyyEJ8ApMEx76A/w300-h400/20210724_185514.jpg" width="300" /></a></div><p><br /></p><span><div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">En ce moment, j'écris.</span></div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span></span></span></span></span><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> On peut tout glisser dans cette phrase.</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> En cette instant / ces quelques jours / ces mois / cette décennie ?</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> J'écris sur ce clavier / des listes de courses / des documents de travail / des poèmes / des romans ?</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span> Alors, reprenons.</span></span></span></span></span></span></p><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> </span><span style="font-family: helvetica;"> Depuis janvier, je replonge dans la fiction. Une nouvelle au début de l'année, un roman écrit en février-mars, une nouvelle tout juste commencée la semaine dernière (un paragraphe) et poursuivie ce matin (une page).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Un rythme rapide pour le premier texte (quatre pages abouties en une demi- journée), pour le deuxième (150 pages en deux mois), moins pour le troisième.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> Et pourtant, la démarche est la même. A chaque fois, écrire est si...</span></span></span></span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> LABORIEUX !</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Ce n'est pas imaginer. Ce n'est pas trouver une idée, d'ailleurs je ne trouve pas d'idée, je ne les cherche pas, elles viennent d'elles-mêmes se présenter, parfois il faut secouer la tête pour les chasser comme on agite le bras pour repousser les moucherons.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> C'est formuler. Mot à mot.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> <span>Annie Ernaux a dit hier soir, à la télé, quelque chose que je partage tant, que c'était une joie et une chance de l'entendre de sa bouche. </span></span></span></span></span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> <span> "Quand j'écris, je ne me demande pas si c'est <i>bien</i>. Je me demande si c'est <i>ça</i>, si c'est vrai, si c'est <i>juste</i>". (citation approximative)</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> La notion de justesse est au coeur de l'écriture. Enfin pour moi. On n'a pas le droit de se dépêcher. De se contenter de. De faire avec.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> L'écriture est intransigeante. Soit c'est <i>ça</i>, soit c'est vain.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Est-ce que j'aime écrire ? </span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Ecrire est exigeant. On ne peut pas écrire d'une oreille, d'un doigt. Tout l'être est tendu vers l'écriture. Epuisant, jusqu'au fond de qui on est. Alors j'écris un peu, pas trop. Très vite. Par petites touches impressionnistes. Mais souvent, le reste de mon corps écrit malgré moi. J'ai avancé d'une page ce matin. C'est très peu. Pas grave. J'ai le temps. Je sais que je vais aller promener le chien après. Que dans les hautes herbes humides, des idées viendront, des éléments se dénoueront. Pour continuer j'ai besoin de lire un texte. J'avancerai par petits jalons.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> J'écris vite quand je suis prête.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Et on ne peut pas se dépêcher d'être prêt. </span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Impossible de se mentir. De louvoyer. </span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> J'écris droit.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Et ça donne ce que ça donne, mais ça, c'est une autre histoire.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> J'écris comme ça et c'est pour mon bien. L'écriture : la thérapie par l'imaginaire.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span>Et il faut écrire par-dessus la déception, la vacuité, les A quoi ça sert, Qui le lira, Personne n'a besoin de mes mots.</span></span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Il faut écrire pour les On ne sait jamais, pour les Tu dois le faire, pour les On n'est jamais à l'abri d'un accident, </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family: helvetica;">pour les Quoi faire de plus signifiant de ton existence de toute façon, </span><span style="font-family: helvetica;">pour les Si un jour un mot rencontre quelqu'un tout cela n'aura pas </span><span style="font-family: helvetica;">été vain. </span><span style="font-family: helvetica;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Arrêter de se cacher derrière ses doutes et faire. Juste, faire. Et faire juste (quand on y arrive).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Le texte de mon roman est en ligne.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> </span><span style="font-family: helvetica;"> Son destin prévisible est de n'aboutir à rien. Mais on vit pour les accidents... </span><span style="font-family: helvetica;"> </span><span style="font-family: helvetica;"> </span><span style="text-align: left;"> </span></div><p></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-26124522486118567362022-04-28T11:24:00.003+02:002022-04-28T11:24:20.390+02:00Sur du bois mort<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9EcbWn5iHMhG8zJnsxeBTKREYzw6oUmbd1HSIBx0KgETW_eYDrjU-fwcyZt3sQ-SgKHIRzkG6hky9j9bFLpA0MTXNIgvcARc6XA3PJ-jQuQyuCHOA4krS2c0WYISnOAD6NblOOw6GUqEEQeGC5UXg4ZemkkXuwFjpa_SsMbVC8pGrX7AnrNOHst7q6g/s4128/20220428_081102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4128" data-original-width="3096" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9EcbWn5iHMhG8zJnsxeBTKREYzw6oUmbd1HSIBx0KgETW_eYDrjU-fwcyZt3sQ-SgKHIRzkG6hky9j9bFLpA0MTXNIgvcARc6XA3PJ-jQuQyuCHOA4krS2c0WYISnOAD6NblOOw6GUqEEQeGC5UXg4ZemkkXuwFjpa_SsMbVC8pGrX7AnrNOHst7q6g/w480-h640/20220428_081102.jpg" width="480" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />Non, ceci n'est pas un albizia. Patience, vous saurez tout <br />(oui c'est mal de vous inciter à la patience, qualité dont je suis fort peu pourvue).</td></tr></tbody></table></p><p><br /></p><br /><div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;"> Mon albizia est mon nouveau test de patience.</span></div><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> </span></span></span><span style="font-family: helvetica;">Autant vous dire que j'échoue à chaque fois.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> J'ai dû le repérer dans une jardinerie à l'automne 2020. Un feuillage sombre, Summer chocolate, qui me plaisait encore plus avec le nom. Presque quarante euros pour une tige qui m'arrivait au genou, c'était abusif. Je ne l'ai pas pris.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> <span> Et puis, la semaine suivante, ou le mois suivant, j'ai foncé le chercher en priant pour que personne n'ait annexé MON albizia.</span></span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Personne n'avait.</span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Je l'ai embarqué, ne le trouvant plus si cher puisque je le voulais vraiment. On l'a planté face aux fenêtres : s'il poussait bien, autant profiter de sa vue, c'est un arbre si gracieux.</span><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> <span> <span>Bon. On ne va pas se mentir, en deux ans, s'il a pris quelques centimètres, c'est bien tout. Il est planté non loin d'un magnolia qui a à peine épaissi en une décennie, conclusion : le sol n'est pas terrible. Tant pis. On fait avec ses forces et ses faiblesses.</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Il y a un an, à son premier printemps, je me suis même résignée au pire : décidément ce n'était qu'un bout de bâton desséché, quel dommage, trop fragile peut-être ? Tout le jardin explosait de bourgeons et il ressemblait à un sarment oublié.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Et puis, tardivement, le miracle s'est produit : un point de vert ! un petit renflement, là, et là ! Le mois de mai était déjà bien avancé quand ses branches se sont déployées.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Enfin, branches - tiges, dirons-nous. On reste sur du petit format.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span>J'ai admiré ses feuillages qui poussent vert tendre et se colorent de pourpre au soleil, jusqu'à obtenir leur couleur définitive.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Cette année, comme toujours, j'ai guetté les bourgeons sur mon tilleul. Sachez-le, quand le tilleul est en feuilles, on peut déclarer la saison de printemps ouverte. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Mais toujours rien du côté de l'albizia. Un vrai bout de bois. Est-ce que le gel... mais il a fait à peine froid cet hiver... et puis...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Et puis je me suis souvenue m'être fait la même remarque l'année d'avant. Un arbre tardif, voilà tout. Des bienfaits de l'expérience...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Les jours suivants, en y regardant de plus près, il me semblait bien voir de minuscules excroissances aux extrémités. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Allez, patiente, me suis-je dit. Un albizia, ça se mérite.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span><span>Vendredi, une amie est venue à la maison. Nous avons bavardé, fait le tour du jardin tandis que les enfants (cinq garçons, entre quatre et onze ans) chahutaient dans tous les coins. Nous profitions du soleil, regardions les feuilles. </span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Quand tout à coup : le drame.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Décapité. Mon albizia avait perdu sa tige principale. LA tige. Celle qui promettait sa forme en ombrelle. </span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span></span></span> Sauvagement tranchée. Par ses enfants ou par les miens, on s'en fiche, par un objet lancé au hasard certainement, ou une bousculade, ou... cela n'y changeait rien. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Souffrance. Tristesse. Et dans les trois secondes qui ont suivi, résignation. Après tout on verrait bien. Il restait les autres tiges. Et mon amie a dit : </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> - En tout cas, il est bien vivant, regarde, c'est du bois vert !</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Elle avait raison. La tige coupée est d'un blanc-vert tendre. Donc, en gestation. Donc, patience. Il ne sortira pas de feuilles à cet endroit-là cette année. Sur les tiges annexes, sûrement. L'an prochain, peut-être. J'attendrai encore plus longtemps. Ou bien il n'y poussera plus rien et l'arbre sera le seul modèle décapité du secteur. Tant pis. Il végète ? Ben ça tombe bien, c'est un végétal.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> <span> Peut-être que la vitesse de croisière de l'être humain devrait se rapprocher de celle des végétaux. Une saison après l'autre. Lentement. Laisser monter la sève. Laisser le soleil baigner les feuilles. Ra-len-tir. Ne s'agiter que sous le vent. Se laisser porter.</span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Et surtout, surtout, ne pas renoncer trop vite. Il me semble avoir lu qu'une plante peut se reconstituer même s'il n'en reste plus que dix pour cent (source : inconnue, oubliée et à vérifier). Ne les enterrons pas trop vite. Observons le miracle du temps, des saisons.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Alors ce matin, dans le jardin, j'ai pris la photo ci-dessus. Les branches de pommier ressemblent à s'y méprendre à du bois mort. C'est gris, sec, couvert de lichen. Et pourtant, elles fleurissent. Pas beaucoup, pas partout, mais quand même.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Peut-être que la mort, si on attend assez longtemps, ça devient la vie.</span></span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> A défaut d'autre chose, je surveille mon albizia. Il doit en avoir la sève toute réchauffée.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> </span></span></span></span><br /></span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-59688495794863965222022-04-13T21:42:00.004+02:002022-04-13T21:42:53.654+02:00Rester vivant<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/7E26_sjxbYY" width="320" youtube-src-id="7E26_sjxbYY"></iframe></div><br /><p><br /></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Stay alive, comme le chante Mustafa, c'est déjà pas si mal. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Et ça suffira pour aujourd'hui.</span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-72282281329805671632021-11-07T13:22:00.001+01:002021-11-07T13:22:38.172+01:00Tisser<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Wuzp949V8vnDu_yMe-q2rL3EdrBgiX_eEACz7Cv34HEBFL0CKyC5RLn24zgtyE7BPgu71lcIjJzWoEi6p5Y6Eg3EluOCFxnKCdzT2wrMZKGBEQxp1-gyZjmCobiviWhKpOxEX_NvMiDY/s2048/20211107_131118.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9Wuzp949V8vnDu_yMe-q2rL3EdrBgiX_eEACz7Cv34HEBFL0CKyC5RLn24zgtyE7BPgu71lcIjJzWoEi6p5Y6Eg3EluOCFxnKCdzT2wrMZKGBEQxp1-gyZjmCobiviWhKpOxEX_NvMiDY/s320/20211107_131118.jpg" width="240" /></a></div> De bons jours, et de moins bons. Rentrée demain. Toujours mieux qu' il y a un an sur fond d'assassinat de Samuel Paty et de crise sanitaire aiguë. Est-ce que cela me console de me dire que c'était pire il y a un an ? Pas sûr. Mais on a survécu, et on survivra encore, car il y a trop à perdre à ne pas survivre.<p></p><p><br /></p><p> Un de mes souhaits pour novembre, un engagement (en plus de celui de cuisiner un peu chaque jour et d'étirer mon corps) : tisser. Ce tapis en tresses de t-shirt recyclé ou des bracelets brésiliens ou. ..tiens et le tricot ? Ma mère m'avait un peu appris. Je n'ai pas réessayé depuis mes vingt ans. Je n'avais jamais dépassé le stade du rectangle en jersey. À l'époque j'avais mis au point une technique pour lire en tricotant, en coinçant savamment l'ouvrage sous les bras. C'était au début de ma lecture de Proust. Le projet : tricoter une écharpe en lisant Du côté de chez Swann.</p><p> J'avais lu toute la recherche et tricoté une couverture. </p><p> Est-ce parce que je finis cette relecture que la pulsion m'est revenue ? Un ou deux tutos YouTube et on remonte quelques mailles. On se lance dans la confection d'un plaid, inutile mais consolateur pour les doigts. Besoin de faire quelque chose de ses mains. De voir l'ouvrage avancer. Métaphore de vie qui progresse, de projet, d'espoir. </p><p> Ma sidération autrefois en découvrant que texte, textile, même origine, même démarche. C'est construire, faire d'éléments épars un tout qui fait sens.</p><p> Ce mois-ci, texte et textile pour traverser. </p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-77995004590242210612021-09-25T14:41:00.004+02:002021-09-25T14:44:54.131+02:00L'enfer que tu traverses seul(e)<p> </p><br /><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIBE0b3qipWOMexYYH5T-erxQ5stbdQGCL4zbRDNsQdgf8Ak8SqVYvBsq1GX10srAIhyAaQRPhk_eYspvilAsheeI44mtMbdyJw10L1Cz9NSIYYBa1_6NfqiCipyIcViMV0B29jsmAiNgg/s2048/20210925_142508.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIBE0b3qipWOMexYYH5T-erxQ5stbdQGCL4zbRDNsQdgf8Ak8SqVYvBsq1GX10srAIhyAaQRPhk_eYspvilAsheeI44mtMbdyJw10L1Cz9NSIYYBa1_6NfqiCipyIcViMV0B29jsmAiNgg/s320/20210925_142508.jpg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Seule, mais avec du café...et le dessous de plat<br />offert par des amis cet été...et les câlins des enfants...<br />Bon pas si seule en fait.<br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></td></tr></tbody></table>Alors, voilà. <p></p><div>Les soucis, les remises en question. De bêtes problèmes de travail en apparence, mais qui tirent des racines profondes. La suite des ennuis précédents parce que, hein, l'été a beau passer par-dessus, rien ne va jamais changer.</div><div><br /></div><div>Et un gros coup de déprime. </div><div><br /></div><div>Il y a tant de soutiens aussi. Pour un collègue malveillant, en face, tout le spectre arc-en-ciel des compréhensifs, sympathiques, encourageants et jusqu'aux vrais amis. Ils en dégagent de la lumière. </div><div><br /></div><div>Mais tu traverses cet enfer seule. Oh, un petit enfer de petit joueur. C'est bizarre que ça t'atteigne autant. Finalement une mauvaise nouvelle ne tombe pas pareil sur un sol solide ou sur des brèches. </div><div><br /></div><div>De la peine pour une cousine, puis une amie. Des proches qui doivent être opérés, oh c'est bénin mais au mot "opération " tu te crispes direct. Des fragilités. </div><div><br /></div><div>Alors j'en fais quoi ce samedi de cette anxiété qui s'incruste jusqu'au fond de mon week-end ???</div><div><br /></div><div>Des remèdes simples, immédiats. On va faire avec ce qu'on a : </div><div><br /></div><div>- des odeurs : aller fouiller la salle de bains et déposer sur les poignets quelques gouttes de parfum, d'huile essentielle. Y aller à l'instinct</div><div><br /></div><div>- du sommeil : sieste dans 2 mn.</div><div><br /></div><div>- des endorphines : je compte déterrer de l'armoire mon tapis de fakir, outil d'acupression qui a fait ses preuves </div><div><br /></div><div>- de la lecture : s'immerger dans la vie des autres pour relativiser la sienne</div><div><br /></div><div>- bouger : du vélo ce matin. Aller marcher tout à l'heure </div><div><br /></div><div>- se planter devant les enfants et déclarer : "câlin du midiiii !". Savourer ce petit corps qui se jette dans tes bras. Et chatouiller un peu pour le faire rigoler.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>En dose de cheval je pourrai toujours aller passer un moment avec les poules dans le jardin. C'est apaisant une poule. </div><div><br /></div><div>Et essayer de se désengluer des filaments de la déprime. </div><div><br /></div><div>D'ailleurs, ça va déjà un peu mieux d'en avoir parler. Car poser les mots redonne le pouvoir. Fibre à fibre, du texte au textile.</div>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-45365973716006017452021-08-28T12:15:00.000+02:002021-08-28T12:15:13.018+02:00Insoluble ?<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEfbcov9h4ccygTW-ggFvUD1Uhdp3Few4U52VpyS-pVOfo-gEPPR1BihhaXYsDCXOjZQrLQZYcTO9lNzi1NV6Ib40vI1eQ_PHg-pzRov80ewO04XNJEPcTfUaLDEM59_yaKbF-V4WPF8fm/s2048/20210828_120326.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEfbcov9h4ccygTW-ggFvUD1Uhdp3Few4U52VpyS-pVOfo-gEPPR1BihhaXYsDCXOjZQrLQZYcTO9lNzi1NV6Ib40vI1eQ_PHg-pzRov80ewO04XNJEPcTfUaLDEM59_yaKbF-V4WPF8fm/s320/20210828_120326.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div> <span style="font-family: helvetica;">Une anecdote assez anodine en elle-même mais qui m'a amenée à m'interroger.</span><p></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Depuis des années, je dors sur le ventre. Depuis des années, bien que je sois de taille moyenne, il m'arrive d'avoir les pieds qui débordent en bas du matelas : ben oui, bien étalée, avec un oreiller en haut, tu finis aux oubliettes. Et je DÉTESTE ça. Je remontais mon oreiller le plus possible. Voilà tout.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> En fait il m'aurait fallu un matelas plus long. Je doute que ça existe et quand bien même, changer de matelas pour dix orteils qui débordent ne me parlait pas.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Ne me demandez pas comment l'idée m'est venue (je suis encore trop étonnée qu'elle ne me soit pas venue avant). Et si je décalais le matelas vers le bas ? Après tout on s'en fiche d'avoir l'oreiller entièrement dessus puisque je ne dors que sur le bas de l'oreiller. Et combler le trou comment, et ce serait moche. ..</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Mais non. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Un traversin ! Je pouvais en caler un entre la tête de lit et le matelas ! Et trouver une taie et un drap housse assortis. Ce serait à peine visible. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Pour me confirmer que j'étais sur la bonne voie, le destin a voulu que ce jour-là le rayon literie soit en promotions (???).</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Et voilà. Le luxe : s'étaler de tout son long et garder les orteils au chaud.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Alors pourquoi ces années d'orteils suspendus ? Parce que je ne m'étais pas dit que c'était un désagrément qu'on pouvait résoudre. C'était ma faute, ou la fatalité. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Et si notre premier défaut était de prendre les situations comme immuables et les problèmes comme insolubles ? De nous habituer trop bien à ce qui ne nous va pas ?</span></p><p><br /></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-29714604053483990942021-06-17T08:21:00.002+02:002021-06-17T08:21:49.703+02:00A un fil<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkGZRu9jGzNO0u2-MUCU5UObL4XZPgv9I1u1rfrwuzYDs_h3elc5_XWB0QGSLpaPTUdnkNii2qkgfl8B0HxT67VEuUSqSHnuSYpwm5XJfQmzwg8ICjaom5cFfB-3lrRHy_9XhhDQKjSpnt/s2048/20210617_075355.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkGZRu9jGzNO0u2-MUCU5UObL4XZPgv9I1u1rfrwuzYDs_h3elc5_XWB0QGSLpaPTUdnkNii2qkgfl8B0HxT67VEuUSqSHnuSYpwm5XJfQmzwg8ICjaom5cFfB-3lrRHy_9XhhDQKjSpnt/s320/20210617_075355.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Notre maison est mitoyenne. L'arbre, le toit : chez le voisin. <br />Le mur crade en premier plan, le petit décroché du toit à droite : chez nous.</td></tr></tbody></table><br /></p><p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">Il est 7h59 et la journée est déjà lourde.</span><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"> Pourtant l'orage a éclaté cette nuit, ramené pluie et fraîcheur, balayé les tensions électriques d'une grande claque.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span> Il faut croire qu'une petite claque traînait encore dans le coin.</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Au fond, ça a commencé hier. Je pars faire les cours en mode commando-rapidité-efficacité, mon conjoint part en réunion à 17h30 et je dois </span></span></span></span></span><span style="font-family: helvetica;">être rentrée avant, pour les enfants.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Je longe la route et vois, au bord d'un pré, tout près, une croix en bois toute fraîche. De celles qu'on plante pour commémorer un accident. Oh. Le genre de chose qui met toujours un petit coup à la conscience. J'y vois quelques fleurs artificielles, c'est tout, je passe. Me dis que je reviendrai voir, peut-être, qu'a-t-il bien pu se passer ici ? J'habite un tout petit village où les événements les plus frappants tiennent davantage à l'envol des faisans qu'aux accidents de la route. D'ailleurs... les routes y sont désertes. Presque toujours.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Retour des courses, timing respecté, je passe à nouveau près de cette croix et remarque une ardoise et une inscription. Pas eu le temps de lire. Je reviendrai voir demain.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Demain c'est aujourd'hui. J'irai voir, mais contre toute attente, je sais déjà ce que j'y lirai.</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Dimanche, nous sommes allés visiter un parc, un grand jardin. Les enfants ont adoré se balader sous les arbres et marcher nu-pied sur la pelouse plus lisse que le tapis de notre salon. Retour vers 18h? sais plus l'horaire exact. Surprise en arrivant devant notre allée : une moto !? que faisait-elle là ?</span><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> En fait, c'était le voisin. Mes pensées dans l'ordre :</span><br /></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span>- Tiens, je n'aurais jamais cru qu'il faisait de la moto </span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span>- C'est dangereux ces trucs-là (pensée qui me traverse à peu près à chaque fois que j'aperçois une moto)</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span>- S'il démarre maintenant mon fils va hurler (le petit ne supporte pas les bruits violents et va se cacher quand on démarre la tondeuse).</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> On lui a fait un petit signe, ou un hochement de tête, lui de même, enfin je ne sais plus mais un petit signe de reconnaissance entre voisins. </span><br /></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Puis nous avons ouvert notre portail et sommes rentrés.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Ce matin, mon conjoint, qui a fait son premier repas au restau hier soir depuis des mois, me donne deux infos :</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span>- Le double hamburger frites lui pèse encore sur l'estomac (eh oui... on a perdu l'habitude)</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span>- il a reçu sur Signal un avis d'obsèques, une info locale donc, mais ne voit pas qui c'est, ce nom lui dit vaguement quelque chose mais...</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Et en me montrant l'écran, il comprend, je comprends.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Le voisin à moto. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Décédé... attends... un message le lundi : M.R... est décédé.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Le puzzle est en construction. Attends, mais il allait très bien le voisin, un retraité fringant, il ne peut pas être mort de maladie en quelques minutes, ou alors une crise cardiaque ?</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> "Mais c'est pas possible, il allait bien, tu te souviens, on l'a vu l'autre soir partir en moto ?"</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Mais alors...cette croix... peut-être ? Donc un accident ?</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> "Attends, le message dit en fait : M.R... est décédé hier. Donc c'était dimanche justement!"</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Dimanche.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Je tape le nom de notre village sur le net et le mot "accident". </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> L'article du journal local surgit. Motard, 70 ans. L'horaire. Sortie de route inexpliquée dans un village, seul (quand je vous dis qu'il n'y a personne sur nos routes). Très gravement blessé, pompiers, hélicoptère. Décès à l'hôpital.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Quand nous l'avons aperçu, quand nous lui avons fait ce petit signe, de la tête ou de la main, il vivait donc ses dernières minutes conscientes. C'est peut-être le dernier signe humain qu'il ait perçu. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Comme c'est brutal.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Nous le connaissions très peu (et on n'arrivait jamais à se souvenir de son nom, pas sûr qu'il connaissait le nôtre non plus). Il avait acheté la maison il y a quelques mois pour la retaper, n'y vivait pas, nous avons juste échangé quelques mots anodins. Un brave petit monsieur (bien que moustachu). </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Et puis voilà, plus rien.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Memento mori. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Memento mori.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-6332293279975010362021-05-16T18:10:00.003+02:002021-05-16T18:16:01.573+02:00Frugale ?<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCmh3kkWAZSDiTZclz-H7ECQ9pG29zIJj5sPTvaetY7X9Hqf4MVDzL2WgND7Roq1o3VsDf_796Omb5xIOs716PUqG7425vtTEVKpU7xzjWz_0nqX9KhzujprORqm0gPYLjzDfxJ8WoHoJl/s2048/20210516_172157.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCmh3kkWAZSDiTZclz-H7ECQ9pG29zIJj5sPTvaetY7X9Hqf4MVDzL2WgND7Roq1o3VsDf_796Omb5xIOs716PUqG7425vtTEVKpU7xzjWz_0nqX9KhzujprORqm0gPYLjzDfxJ8WoHoJl/w300-h400/20210516_172157.jpg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La seule misère bienvenue à la maison : <br />cette tradescantia zebrina <br />(feuilles vertes et argent)</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Je rencontre une difficulté inédite et qui ferait se gausser quiconque. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Que faire de ton argent quand tu en as assez ? (en a-t-on jamais "trop" ?).</span></span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> <span> Autant dire qu'on n'attire pas la compassion avec ce genre de considérations, et c'est bien légitime.</span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Voilà la situation. </span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> <span> Il y a plusieurs années de cela, je visais une certaine frugalité pour atteindre deux objectifs de front :</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>- m'approcher d'une certaine indépendance financière</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>- pouvoir m'offrir les luxes qui comptaient pour moi.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Oui, oui, je sais. Etre frugal pour vivre dans le luxe, ça paraît absurde. Et pourtant, non, pas pour moi. Je ne recherche pas le-luxe-standard-coopté-par-les-réseaux-sociaux-et-le-voisin, je me fiche pas mal de "keep up with the Johneses". Je veux mes luxes à moi. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Parfois, la situation actuelle me semble un entre-deux maladroit. Car ça patine, ça reste flou. J'ai toujours l'impression de dépenser plus que nécessaire, de n'atteindre rien. Mais est-ce le cas ? ne serait-ce pas la conséquence d'avoir déjà obtenu une partie de mes objectifs et de voir les suivants un peu trop loin sur le chemin? Comment persister à avancer quand l'horizon est loin et qu'on est bien, là, tranquille ? Comment se restreindre alors que, concrètement, on pourrait s'acheter tout ce qu'on veut ? (phrase à moduler. Je peux m'acheter à peu près tout ce que je veux, principalement car je suis beaucoup plus branchée bouquins, sac à main et plantes vertes que vacances aux Maldives et Porsche Cayenne) (pour moi, Cayenne, c'est du piment, c'est tout).</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Alors pourquoi ne pas s'auto-congratuler un peu ? Et remarquer les pratiques frugales qui me semblent évidentes mais ont contribué à me faire avancer ? Histoire de s'encourager pour la suite du chemin...</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Car oui, je dépense trop à mon goût. Des livres, des parfums, des produits en tous genres... pas en quantité indécente mais disons que je ne crains pas le manque, loin de là. Nous sommes clairement au-delà du nécessaire.</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Première chose, pourquoi se restreindre ? Pourquoi la frugalité ?</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Y renoncer, plonger dans une frénésie de consommation serait juste insensé. Tout ceci n'est pas si important. Je le sais bien, au fond, nous le savons tous : c'est davantage du plaisir que du bonheur qu'on s'offre ainsi. Pour la salubrité de l'esprit, il faut raison garder et mesure appliquer. Tout comme j'ai entendu parler plusieurs fois de "</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>buffer time", des moments-tampon entre une activité et une autre, je pense qu'on a besoin de "buffer time" entre acquisitions, quelles qu'elles soient, pour ne pas virer en mode automatique. Voilà pourquoi à la boulangerie ce matin, je me suis retenue d'acheter des pâtisseries (la dernière fois ne remonte qu'à dix jours, c'est trop proche). Bien sûr que j'avais de quoi les payer. Ce n'aurait pas été bien méchant. Mais se blaser de manger des éclairs au chocolat, ça entrave ma morale.</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Et puis, les enfants. Il n'est pas question que le monde aille trop vite pour eux. J'ai déjà vite tendance à leur offrir des choses dont je sais qu'elles leur plairaient. A chaque retour de bibliothèque, le petit dernier me lance "Tu m'as asseté des livres ?" ce qui me fait sourire (acheté, emprunté, il s'en fiche tant qu'il peut les lire). Ils ont besoin de sécurité. L'abondance, la surabondance est facteur d'insécurité. On a remarqué des symptômes de stress post-traumatique chez des enfants dont la chambre débordait de jouets, aux Etats-Unis (Simplicity Parenting, Kim John Payne), qui se dissipaient quand on ôtait la moitié du contenu. </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> <span> Je ne veux pas leur inculquer l'idée selon laquelle la meilleure chose à attendre est la prochaine acquisition, le prochain plaisir matériel. Ils ont la sagesse naturelle d'aimer tout autant une balade en forêt, et il appartient au parent de ne pas gâcher ça.</span></span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> <span> Ensuite, la frugalité pour m'acheter du temps, de l'autonomie, de l'indépendance. Pour cela, mon plan il y a quelques années était d'investir dans l'immobilier et, un beau jour, vivre des loyers obtenus. Evidemment, dans les faits, c'est un peu plus compliqué que ça.</span></span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Au stade où j'en suis, j'aimerais acheter un appartement à Paris (traduire par : un clapier sympathique dans le 5e arrondissement, où on puisse étendre le bras depuis le lit sans se cogner contre le four). J'ai du mal à y croire tant cela semble compliqué. Malgré tout cet objectif me semble le bon : il me parle vraiment, et quand bien même j'en changerais, il ne peut que m'inciter à une épargne importante (qui ouvre la porte à de nombreuses possibilités).</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Alors frugale ou pas ? Pas vraiment. Mais quand même, oui, par de nombreux petits aspects que je ne prends même plus en compte tant ils me semblent évidents. Comme par exemple :</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">1) ne jamais déjeuner à la cantine (n'importe quel reste du frigo fait l'affaire)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">2) avoir remboursé par anticipation le crédit de la maison : on aurait dû le boucler cet été, or c'est fait depuis trois ans (j'ai argumenté fortement auprès de monsieur pour qu'on accumule l'épargne nécessaire)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">3) avoir acheté 3 appartements il y a...six ans déjà ? qui sont en location depuis. Encore quatorze ans de crédit mais c'est autant qui ne part pas en dépenses ordinaires</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">4) être abonnée à deux bibliothèques (EN PLUS de tout ce que j'achète en la matière)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">5) faire des crêpes le samedi soir. Ce qui ne coûte pas grand-chose et plaît à tout le monde</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">6) avoir des poules et, en général, trois oeufs par jour qui "poussent" dans le jardin</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">7) refiler auxdites poules tous les restes alimentaires infréquentables ou épluchures en tous genres</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">8) utiliser des éponges lavables, un outillage menstruel lavable, des lingettes démaquillantes lavables, des chiffons microfibres (...mais...c'est la base non ? il y a vraiment des gens qui font autrement ?)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">9) avoir mis en place un virement automatique de 250e par mois sur mon PEL. Bon, en fait c'était pour le bluff : pour montrer à la banquière que si si, j'ai une bonne capacité d'épargne, si un jour la situation exige que j'emprunte. Elle m'a agacée la fois où elle m'a dit qu'on ne pourrait pas me prêter plus de 65 000e. Sérieux madame, tu connais le prix des apparts à Paris ? je ne vais pas acheter une place de parking non plus !</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">10) avoir acheté une voiture neuve deux fois de suite (trèèèès anti frugal) mais en les payant comptant à chaque fois. C'est mon concept personnel du crédit inversé : au lieu d'emprunter et de rembourser ton véhicule peu à peu, tu décides de la date à laquelle tu penses devoir changer de véhicule, tu mets chaque mois une somme de côté, et le jour J, tu as de quoi l'acheter sans crédit. Conscience bien plus tranquille. Le seul crédit qui vaille est immobilier !</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">11) avoir réussi un concours qui me permet de gagner plus en travaillant moins, ce qui fait qu'aujourd'hui je gagne autant qu'avant en travaillant à temps partiel. Autant dire que ça change totalement la vie ! (je pourrais aussi travailler à plein temps et gagner bien plus, mais entre le temps et l'argent, croyez-moi, j'ai choisi mon camp depuis longtemps)</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">12) réussir à apprécier encore des plaisirs simples. Un noyau de mangue qui germe et que je vais replanter en terre, acheter un plat à emporter... on est loin des restaus de luxe, dont la présence de 3 enfants repousse naturellement (la preuve que c'est économique un enfant). Et puis j'aime parfois des choses plus coûteuses mais la flemme est un bon facteur limitant. Exemple : j'adore les huîtres. Un produit de luxe... mais il n'y en a jamais dans le supermarché où je fais mes courses (ou alors, il faudrait faire la queue au rayon poissonnerie, la flemme) et je n'ai pas le courage d'aller voir ailleurs. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Tout ceci est bien anecdotique mais j'ai décidé de replonger dans un objectif "mi-chemin" pour m'encourager sur la voie de l'indépendance financière, et donc de l'investissement immobilier. </span></span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Objectif actuel : remplir mon PEL (pour rappel, on peut y placer au maximum 61 200e). Chose qui ne s'est jamais produite. J'en suis à mon 3e PEL, les deux précédents ayant été vidés à chaque achat immobilier (maison puis appartements) sans jamais avoir dépassé le tiers de leur jauge, et encore. Evidemment 60 000e ne me permettent toujours pas d'acheter un studio au Panthéon. Mais peuvent me rendre plus crédible auprès de la banque pour un emprunt (ah, tu vois Mme la Conseillère clientèle !). Et puis, qu'on soit clair, au pire, si je change d'avis, cette somme sera aisément recyclable, non ?</span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> <span> Actuellement je suis au tiers de l'objectif. Ce n'est donc pas pour demain. C'est même un objectif à long terme - mais moins long qu'accumuler 280 000e pour un 17m2 vers la rue Mouffetard... </span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> <span> On parlera de frugalité orientée. Ou de dépense disciplinée !</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></div><p></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-61605941668291918092021-05-06T10:35:00.002+02:002021-05-06T10:35:12.762+02:00Printemps tactile<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYPU0QR_SkKXZguKPp8MhvnIBsZRterCPYzn6cZaJkokEvPGbKO84dHI7xM3xywFdnFFjQijSRyBiBCMwtbmju5v5yvWmRCPKgtWaotTPZMC4Ab8graabNUEJ4RkqEeUwskoXyo5Wub0L/s2048/IMG_20210506_084127.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvYPU0QR_SkKXZguKPp8MhvnIBsZRterCPYzn6cZaJkokEvPGbKO84dHI7xM3xywFdnFFjQijSRyBiBCMwtbmju5v5yvWmRCPKgtWaotTPZMC4Ab8graabNUEJ4RkqEeUwskoXyo5Wub0L/w640-h480/IMG_20210506_084127.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Tous les ans, à l'arrivée du printemps, je guette mon tilleul.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Il est planté là, dans la cour, visible du salon, visible de la chambre. Côté sud. En novembre, je le vois à regret lâcher une à une ses feuilles roussies. Les semaines passent et le constat est un beau jour sans appel : il est chauve. Inutile de fixer les quelques bribes recroquevillées qui s'accrochent encore, comme un homme plaquerait au travers de son crâne quelques mèches longues pour diminuer l'impression de béance.</span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> C'est fini. C'est l'hiver.</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Le printemps du calendrier ne coïncide pas avec le mien. Je le célèbre quand les nouvelles feuilles apparaissent. Il s'agit d'aller surveiller les petits bourgeons, les observer croître, repérer ceux qui se déplient, se déploient, et un matin, quand on n'y pensait plus, on regarde l'arbre et constate qu'il a retrouvé sa toison.</span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Un réconfort nonpareil.</span><br /></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> J'ai longtemps cru que c'était un plaisir visuel, tout ce vert, toute cette sève suggérée.</span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Il m'est apparu hier que non. Il s'agit d'un plaisir tactile. Non que je me frotte les joues sous les branches (encore que, ça mériterait d'être tenté). Mais parce que les branches sombres, hérissées, verticales, se sont métamorphosées en petits bouquets clairs et nuageux. Une tout autre suggestion.</span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Hier midi, je rentrais du travail, assez pressée, rapport à l'enfant qu'il fallait récupérer pour lui faire passer un test Covid avant la fermeture du labo, opération délicate car file d'attente souvent infinie (</span>spoiler : file d'attente inexistante, zéro minute d'attente et test négatif - un franc succès). Mon humeur n'était donc pas des plus paisibles. Et tout à coup, la nature m'a cueillie. De chaque côté de la route, des champs, des champs de quoi ? Mystère, mais pour l'instant des champs de longues pousses herbacées, qui dansaient sous le vent et dans les rayons du soleil comme une moquette moelleuse. On avait envie de s'y plonger, de s'y rouler (illusion facilitée par l'habitacle de la voiture, qui empêchait de sentir le pincement des onze degrés sur la peau, un peu léger pour une moquette). </span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Et ça m'est apparu d'un coup. Voilà le réconfort du printemps. Ce n'est pas tant la couleur, mais bien la texture. L'enveloppement par la nature. La douceur suggérée, le tissu d'herbe qui amortit la rudesse du sol. Le coton des feuilles qui adoucit la vision des branches. La vie recommencée, un tapis neuf, un vêtement fluide, quelque chose qui habille nos sens bien plus que par les yeux.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Et aujourd'hui, il pleut. Nulle envie de mettre un orteil dehors. Tout est détrempé, froid, austère, gris.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Pourtant, la végétation est là. Un tapis absorbant, qui boira toute cette eau et transformera la grisaille en sève éclatante. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Quand les rayons seront de retour, je pourrai bel et bien me rouler dans l'herbe.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-70530310111933656312021-04-08T08:00:00.003+02:002021-04-08T08:04:35.008+02:00Automatique<div class="separator"><p style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Les petites voix par Lauret" itemprop="image" src="https://images-eu.ssl-images-amazon.com/images/I/41wZuv8zo-L._SX195_.jpg" style="max-width: 210px;" title="Les petites voix par Christelle Lauret" /></p></div><div class="separator"><p style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></p></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Je lis en ce moment - entre autres choses - un livre sur l'intuition.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Jetons un voile pudique sur le fait que</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">1) les confinements ont fait grimper mon stock de livres (surtout, ne pas manquer) et le font atteindre une bonne trentaine de volumes en attente, contre dix d'habitude</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">2) j'en emprunte toujours autant en bibliothèque, même davantage (car elles en prêtent plus à chaque usager), ce qui ne fait pas chuter ma pile à lire</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">3) la flemme me rend plus facile d'acheter immédiatement un livre qui m'intéresse au lieu de noter son titre pour me le procurer un jour, et puis, hein, il faut soutenir les auteurs, non ?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">4) j'ai acheté l'autre jour <i>Les Belles Images</i>, de Simone de Beauvoir, chez ma libraire du coin, sauf qu'il dormait dans le carton de stock depuis un mois (j'avais eu l'intention de l'acheter, l'avais-je fait ? En fait, oui. C'est là où tu comprends que tu dois reprendre les rênes)</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">5) j'écoute un livre en voiture (mais je ne conduis plus guère ces jours-ci) et un autre quand je marche</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Bref. En ce moment, donc, je lis ce témoignage / étude / réflexion de Christelle Lauret. Intéressant. Car on méprise l'intuition sous prétexte qu'elle n'est pas rationnelle mais ne répondrait-elle pas à un fonctionnement logique de notre être, de notre cerveau, dont on ne maîtrise pas les règles ? </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> </span>Tout comme l'énergie électrique a dû sembler brutale, arbitraire, incontrôlable tant qu'on ne savait pas sur quoi elle reposait, j'imagine.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Dans le passage que je lisais à l'instant, elle parle de l<i>'effet </i><i>d'amorçage </i>(p.236). Qui me parle car je l'ai déjà constaté. Si tu t'installes sur une chaise ferme et non un fauteuil mou, tu es plus à l'aise pour une négociation ardue. Toute la méthode Flylady, exposée par Martha Cilley dans Sink Réflexions (une méthode pour reprendre en main sa maison, son ménage) repose sur l'idée qu'il faut de petits conditionnements positifs, parmi lesquels : "Each morning, dress to lace up shoes" - habillez-vous et enfilez de vraies chaussures. On ne télétravaille pas de la même façon en jogging mou et en tailleur veston. La différence doit s'entendre au téléphone d'ailleurs (m'en fiche, je téléphone pas, alors je corrige mes copies sous la couette - mais j'ai besoin du bureau rectiligne pour taper des cours et communiquer avec les élèves). Gretchen Rubin dit dans <i>Opération Bonheur</i> que quand elle se sent fatiguée, elle agit comme si elle était pleine d'énergie pendant quelques minutes, et la fatigue passe. De même, si je me sens vraiment mal au début d'un cours (ça peut arriver), le meilleur remède est de faire comme si de rien n'était : au contraire, s'agiter, être réactive, s'immerger dans l'activité met de côté la fatigue / le mal de ventre / l'angoisse ou tout autre empêcheur de tourner en rond.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> Est-ce magique, stupide, trop facile ?</span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> <span> Non. Ce phénomène repose sur des fonctionnements corps-esprit qui ont été encore peu étudiés, mal décryptés par la science, ce qui nous autorise à les mépriser, et ce qui est bien dommage car nous les avons déjà tous expérimentés. Qui n'a pas sa chanson remonte-moral, son odeur qui réconforte ? Alors ?</span></span></span></span></span><img alt="" class="attachment-woocommerce_thumbnail size-woocommerce_thumbnail" height="600" loading="lazy" sizes="(max-width: 600px) 100vw, 600px" src="https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900-600x600.jpg" srcset="https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900-600x600.jpg 600w, https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900-100x100.jpg 100w, https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900-300x300.jpg 300w, https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900-768x768.jpg 768w, https://lesbains-paris.com/data/uploads/2019/12/1900.jpg 1200w" style="text-align: left;" width="600" /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">Hier, j'ai senti ce parfum. C'est une de mes "missions" d'avril : humer et analyser chaque jour un nouveau parfum (qui a dit qu'il fallait se coller des missions désagréables ?). J'ai à disposition un lot d'échantillons commandés sur la boutique Jovoy. Même pas peur du confinement. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> C'est une merveille. </span></span></span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> <span> <span> N'en disons pas plus. Juste, une merveille. </span></span></span><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> (et comme chacun sait, en ce domaine, la merveille des uns sera le déchet des autres, mais tout de même, il mérite d'être au moins senti).</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span> <span> <span style="font-family: helvetica;">J'avais lu la pyramide olfactive. Savais que j'y croiserais de la myrtille et du maté. Je pense que ce sont ces notes qui m'ont joué un tour : le mélange des deux faisait surgir à mon esprit, dès que j'approchais mon nez du poignet, l'image d'une tige de rhubarbe vieillissante, recroquevillée sous un soleil de plomb. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Je suis quasi certaine qu'il n'y a pas de rhubarbe dans ce parfum. D'ailleurs, je reconnais nettement la note de maté (ça me donne envie d'en boire à nouveau) et je sens sa proximité végétale avec de la vieille feuille séchée encore sur pied. Bref : mon cerveau identifie les deux notes séparément mais mon esprit en fait surgir une autre réalité.</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> <span> Est-ce que tout est à l'avenant ? Est-ce que nous passons notre existence à voir des évidences qui sont des miroirs déformants ? Cette personne qui nous a toujours paru froide et un peu désagréable, ignorons-nous juste qu'elle est rongée par une maladie chronique douloureuse, ce qui lui donne l'air acariâtre ? Allons-nous voir au-delà ? Ou tirons-nous des conclusions rapides ?</span></span><br /></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Savons-nous sortir des préjugés quand ils s'imposent à nous aussi spontanément qu'une tige de rhubarbe dans une senteur qui n'en contient pas ?</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-5896509419711255332021-03-02T10:02:00.000+01:002021-03-02T10:02:01.368+01:00Joseph<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">Joseph, il faut qu'on parle.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> Non mais t'es sérieux, là ? Désolée mais je ne vais pas y aller par </span></span></span>quatre chemins. Ce qui ne servirait plus à rien, tu en conviendras - tu en conviens n'est-ce pas ? Je peux te faire répondre ce que je veux. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> </span></span></span>Pratique. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> </span></span></span>Désolant.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> <span> </span></span></span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> <span> <span> J'attendais tellement de toi. Je suis tellement déçue.</span></span></span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> <span> </span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Tout a commencé ce soir d'il y a quoi, deux ans ? Sais plus. Tu parlais à la télé. Je n'avais jamais vu ni ton nom ni ta tête, et on devait être quelques centaines de milliers dans le même cas derrière l'écran.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Je ne sais même plus tellement ce que tu as dit, mais tu as dû être salement convaincant, Joseph. Parce que ma première pensée a été : "Il FAUT que je lise ça". Tout sonnait juste chez toi. Authentique. Tu étais la conjonction de la littérature, de la sociologie et de la vie ordinaire. Tu étais tout ce que j'ai toujours aimé lire. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Tu as dû être salement convaincant car à la première occasion (le lendemain ? la semaine suivante ?) je suis passée à la librairie, la vraie-avec-Marie-Claire-derrière-le-comptoir parce que je ne me serais pas vu feuilleter ton bouquin dans une grande enseigne en chaîne, pas avec le message que tu semblais y délivrer.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Elle n'avait pas le livre en stock. Elle me l'a commandé. Tu avais dû avoir un peu plus de succès que prévu parce que visiblement ce n'était pas simple d'en obtenir un exemplaire. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> J'ai lu depuis que tu as totalisé 20 000 ventes avant même d'obtenir le prix Roblès à l'automne dernier. Alors évidemment, un chiffre, c'est dur à évaluer. Mais un livre prometteur est édité à 5000 exemplaires, dont une partie repart souvent au pilon. Et le tien a été depuis réédité en Folio. C'est pas une victoire, ça ? Tu peux être fier. Enfin dispo pour les poches et les budgets de prolo. La littérature à portée de tous. Sans rire, tu as de quoi être fier.</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Et puis évidemment, ton livre, je l'ai lu.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Il était tout ce que j'aurais pu imaginer et tout ce que je n'aurais jamais pu imaginer, faute de l'avoir vécu. Une révélation. Il m'a tellement sidérée que je suis allée rédiger un avis sur Amazon, moi qui le fais si rarement, en me disant que c'est là-bas que le quidam va chercher des avis (je suis un quidam qui le fais souvent), et que les gens méritaient de comprendre à quoi s'attendre : un grand texte. Une claque. </span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Alors, oui, il y aurait aussi l'avis du gars qui trouverait que causer usine de crevettes c'est pas poétique. Depuis quand tu t'es proclamé grand poète ? Tu l'es par essence, comme tous les grands. Et puis non, pas de la poésie, ni de la prose. Tu as créé "la ligne". On te lit comme une ligne de vie. C'est hypnotique. Riche et mouvementé comme la ligne de l'encéphalogramme, ou du battement cardiaque, sur le moniteur d'hôpital, celle qui s'arrête et s'aplatit en faisant biiiip au pire moment alors qu'elle ressemblait au schéma d'une étape Tour de France dans les Alpes sur le programme télé deux secondes plus tôt.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> D'ailleurs, ton livre, j'en ai parlé. Je l'ai relu. Je l'ai même prêté à un collègue allergique à la lecture, en me disant "S'il bloque sur ça, je capitule". Il me l'a rendu au bout d'un quart d'heure de feuilletage en disant que non, vraiment la lecture, c'est pas pour lui, mais il voyait ce que je pouvais trouver d'intéressant là-dedans. J'ai capitulé. Il ne lirait jamais, tant pis pour lui. Il t'avait lu dix minutes, tant mieux pour lui. C'était le mieux qui pouvait lui arriver en ces circonstances.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> Depuis je l'ai offert, deux fois. J'ai triché en le glissant deux années de suite dans mes défis lectures : 2019 et 2020. </span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> A vrai dire j'attendais de tes nouvelles. Pas forcément tout de suite. Un livre, ça se peaufine, ça se présente quand c'est prêt, ça ne se calcule pas. Tu n'es pas auteur de fictions standardisées. Ce que tu écris vient de toi et pas de ce que les gens veulent en lire. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Je ne m'inquiétais pas.</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Jusqu'à ce que le couperet tombe, la semaine dernière.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> "Ah, j'ai entendu un truc à la radio, zut, c'est qui déjà... je me suis dit, il faut que je lui dise... quelqu'un qui est mort, 42 ans..."</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Merde. Mon âge. C'est indécent, ça (j'espère me dire la même chose quand j'en aurai 90).</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Et il ne retrouvait plus le nom... Ah zut...qui déjà...mais si bien sûr tu connais...</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> "...Joseph Ponthus !!!".</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Incrédulité. Quoi ? Il était sûr ? Mais ...mais mort de quoi ?</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Dans l'intervalle de la réponse, penser au suicide, l'écarter tout de suite. Ce serait bien confortable. Une mort "choisie" semble moins injuste, bien que. Mais ça ne collait pas.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> "Cancer". </span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Le temps d'entendre ce mot, j'avais déjà tapé ton nom dans la barre de recherche Google.</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Joseph, tu abuses. </span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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On devait être un certain nombre dans ce cas-là. Tu te fends d'une ironie du sort involontaire en ne retournant plus à la ligne et en permettant à tous de faire des blagues tristes sur le "point final" et autres images typographiques.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Depuis quand on meurt à 42 ans ?</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Depuis quand on meurt quand on a des choses à dire ?</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Et si je meurs, moi, est-ce que j'aurai dit ? Et si tu étais mort quatre ans plus tôt, avant A la ligne, aurait-ce été la même mort ? Non, bien sûr. Tu as vécu, as existé et partagé.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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/></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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/></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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J'ai dû retrouver ton bouquin dans ma bibliothèque pour la faire. Pas moyen de mettre la main dessus alors que je l'ai triée il y a quoi, trois semaines ? Et je me souvenais t'y avoir vu. Je le savais. Alors quoi ? Là aussi tu avais disparu ? Pénible, Joseph, tu me gonfles. Reviens bon sang.</span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> Et puis un éclair. Ma petite étagère de mes livres préférés du monde entier. Ceux qui ont représenté une étape, un choc. Improbables et dépareillés; tous relus, tous importants. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> Tu te cachais là, Joseph. Sur cette étagère.</span></span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> <span> Je vais t'y laisser, en bonne compagnie.</span></span></span></span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> <span> <span> J'avais déjà trouvé ton nom bizarre, sans me poser plus de question. Joseph Ponthus. Cela faisait beaucoup de H pour un seul Homme. Je n'avais jamais pensé que c'était un pseudonyme. Bien sûr que si, Baptiste Cornet, tu vois, tu es démasqué. Je ne sais pas d'où te venait ce choix et tu ne voudras plus répondre à présent. Je demanderai à internet, il sait tout. Mais il a moins de style que toi.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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/></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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/></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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/></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 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href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSciwrDhlT_-UTaWWWm1beCFabfj8AWR4Gmz7QD9Msev-bhuhPBUr8mI1DHsYb5tam0ixmeyWf-USLa5H-QVypA73OHZmC7KmEvkiazH5q3chnm5M8S6dH6-UlHZH7NGNgPnZa7SAdMUvL/s2048/20210302_092734.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSciwrDhlT_-UTaWWWm1beCFabfj8AWR4Gmz7QD9Msev-bhuhPBUr8mI1DHsYb5tam0ixmeyWf-USLa5H-QVypA73OHZmC7KmEvkiazH5q3chnm5M8S6dH6-UlHZH7NGNgPnZa7SAdMUvL/w480-h640/20210302_092734.jpg" width="480" /></a></div>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-24766682483499835982021-02-18T09:00:00.005+01:002021-02-18T09:14:25.565+01:00Mettre à plat<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF9ywN9862WRCbeHG6yRslpEg8cvpIsqvi_gL18u2i8JTI3R8ruPFUzEetIQapF9_rKuyf8WwZn-L5eZaielyANo0uCkKCJpmkS7mOtl5FDjDh02VeVmCZfM7-Rym8d06EdvJM52GtOo3E/s2048/20210211_132611.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF9ywN9862WRCbeHG6yRslpEg8cvpIsqvi_gL18u2i8JTI3R8ruPFUzEetIQapF9_rKuyf8WwZn-L5eZaielyANo0uCkKCJpmkS7mOtl5FDjDh02VeVmCZfM7-Rym8d06EdvJM52GtOo3E/w480-h640/20210211_132611.jpg" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> </span></span>Mettre à plat. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> </span></span>Etre à plat.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> <span> </span>Les deux expressions sonnent pareil, à une consonne près. Elles ont un sens bien différent. </span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><br /></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> </span>Vraiment ?</span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> <span> </span></span><br /></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Ci-dessus, l'état de mon coin bureau depuis, ma foi...des mois ? davantage ? Des piles de livres qui s'effondrent. Des objets en tous genres ayant rejoint les étagères par simple attraction de proximité : "Où je vais poser ça ? ici, en attendant..." En attendant quoi ? Le déluge ? Le prochain confinement ?</span><br /></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> En attendant de décider. </span><br /></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> Car ce lieu criait haut et fort la mise en berne de mon pouvoir de décision.</span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Ce n'est pas tant la fatigue visuelle du désordre. Ce n'est pas tant le dérangement esthétique. Ce n'est pas tant le volume total. Mais le poids des actions suggérées. </span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Une pelote de laine sur l'étagère : vestige de cette fois où j'ai vu quelqu'un tricoter à la télé et ai ressenti une brusque envie d'en faire autant, comme quand j'étais petite, pour voir, pour la sensation des mailles entre les doigts et des aiguilles qui s'entrechoquent.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Un vieux t-shirt en boule : pour le découper en lanière et fabriquer un tapis tressé, d'ailleurs tout un carton est plein de ces tissus à divers stades de transformation, bien que le projet soit en veille pour l'instant.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Sur mon bureau, un garage Pyjamasques avec lequel mon fils jouait ce jour-là, et qu'il pose sur le seul espace que je tiens à garder dégagé, à savoir le dessus de mon bureau - seul espace qui se retrouve donc vite envahi par les jouets.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Sur les cartons, des piles de papiers reçus et que je ne sais pas comment classer.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>A droite, un petit meuble ajouté à la Toussaint et toujours pas investi d'autre chose que d'éléments au hasard. Je comptais y constituer une petite sélection de mes livres préférés.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Tous ces affrontements repoussés à un hypothétique "plus tard". Lourd, malsain, poussiéreux, pénible.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Par certains aspects, j'étais à plat. Alors autant pousser le bouchon un cran plus loin, une consonne plus loin. Mettre à plat. Evacuer, trier, dépoussiérer. Quitte à être mal, autant reconstruire sur une base saine.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span>Comme je suis naïve j'espérais m'en tirer en une journée. C'était la semaine dernière.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ7qVvPZ1HdWHH1KGnpcQ_HUaaGnnoEFUxR4Fh10mlYkmdxwn62FsxFDfajt2fZAZaNOzCUdCqOMrPiWlEbUcpBirECKChnlSVhM5ZSNhf0xohvODe4hXlVLiPczFTNWFVYCFfKq0BUlcu/s2048/20210211_173635.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ7qVvPZ1HdWHH1KGnpcQ_HUaaGnnoEFUxR4Fh10mlYkmdxwn62FsxFDfajt2fZAZaNOzCUdCqOMrPiWlEbUcpBirECKChnlSVhM5ZSNhf0xohvODe4hXlVLiPczFTNWFVYCFfKq0BUlcu/w480-h640/20210211_173635.jpg" width="480" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> </span>J'ai entrepris d'empiler mes livres sur le coffre ancien. Calcul pratique et stratégique :</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">- une grande surface plane pour organiser le contenu de l'étagère</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;">- une nécessité absolue de finir rapidement car le coffre contient le bois de chauffage, or il faisait -4 degrés ce jour-là.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Naïve mais lucide tout de même. J'ai sorti quelques bûches du coffre avant de commencer. Au cas où.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Puis, les opérations qu'on connaît tous. Vider, poser ailleurs, dépoussiérer, nettoyer. Le plaisir physique de toucher ces volumes qui m'accompagnent depuis des années. Ces questions : "Je le garde, lui ? Et celui-là, de quoi il parle, déjà ?". Ces réponses parfois viscérales, "lui, pas question de l'ôter, il faudrait me passer sur le corps!", qui me font prendre le petit livre de poche tout corné contre moi, farouche comme un enfant se cramponne à son doudou, et me montre que là, on touche au coeur, au corps, au noyau dur de ce que je suis. </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Bonne nouvelle. J'ai donc un coeur et un noyau dur. Quoi qu'en pensent quelques-uns. "Pardonne-leur, car ils ne savent pas ce qu'ils font", disait Jésus, et j'aurai du mal à boxer dans la même catégorie niveau grandeur d'âme. "Pardonnez à vos ennemis : ils vont détester ça !" avais-je lu une fois, et ça </span>m'avait beaucoup fait rire.</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Alors oui. On met à plat. On fait le tri de ce qu'on est, de ce qu'on veut. On revoit qui on était. Qui on est resté. Le monde entier (notez le ton mélodramatique) pourra vous jeter l'opprobre, vous êtes toujours cette petite fille qui lisait fébrilement ce roman sur la danse qu'on ne la laissait pas pratiquer (et qu'elle pratique depuis). Personne n'aura le pouvoir sur ça. </span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Un aveu : le soir venu, tout n'était pas trié. Loin de là. Mais j'avais dégagé assez d'espace sur mon bureau (en commençant par ôter le garage Pyjamasques) pour retirer les piles restantes de la malle.</span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHAtBrdUaZmS4hcdUM1ztFrq0tyquGUlvBqW30akKXQwXpAkqDpcgfxYKzSycHql1fkTY7_j-L0BwgSElXw-4a3vwFUwCANO9_x2I3DfzR3ZNMJ6oUuGZksIxVzMcC1MnAT5AlrhVJYhdS/s2048/20210218_082558.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHAtBrdUaZmS4hcdUM1ztFrq0tyquGUlvBqW30akKXQwXpAkqDpcgfxYKzSycHql1fkTY7_j-L0BwgSElXw-4a3vwFUwCANO9_x2I3DfzR3ZNMJ6oUuGZksIxVzMcC1MnAT5AlrhVJYhdS/w480-h640/20210218_082558.jpg" width="480" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;"> Est-ce parfait ? Non, car parfait n'est pas humain. Parfaire, c'est finir jusqu'au bout, c'est courir à la mort. La bibliothèque est un organe vivant, mouvant. Organique. Il faut juste lui laisser de la place aux entournures. Quelques chantiers encore en mal d'être traités. Mais ça viendra. Un cadre à accrocher. Des papiers à trier. Une cape de super héros à finir de coudre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> A présent je me reconnais dans ce que je vois. Il se dessine des thématiques, des centres d'intérêts dans ces piles d'ouvrages assemblés. De l'ordre, des envies, des intentions. Moins de pression. </span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> </span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Des partis-pris.</span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Prendre parti, c'est élire, s'engager.</span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> C'est aussi éliminer, éloigner. Ne pas faire l'unanimité. Parfois déplaire, peut-être dégoûter. </span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> Soit.</span><br /></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> C'est toujours mieux que le mol entre-deux, le grand flou, l'indécision, l'attente.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Alors à plat ? Oui. Encore. Sûrement. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Mais (m)être à plat, est-ce si grave ? </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><p></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-36635509918464816022021-01-28T08:42:00.000+01:002021-01-28T08:42:32.377+01:00L'autre<div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">La voilà, la vraie richesse, la vraie valeur, la seule au monde qui fasse sens.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Quelque chose qui ne coûte rien mais offre tout.</span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Quelque chose que nous pouvons tous décréter prioritaire dans nos vies.</span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> La seule chose qui donne sens à une existence. Qui vous fasse traverser les tourmentes avec la garantie qu'on vous réceptionnera à l'autre bout, comme des pompiers en cercle autour d'une toile tendue encouragent l'habitant de l'immeuble enflammé à sauter.</span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> La richesse, c'est vous. C'est toi. C'est cette personne qui compte pour toi, pour qui tu comptes, et qui fait en sorte que tu le saches.</span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Des magnats du pétrole échangeraient des palais de marbre contre un mot d'amour de leur enfant.</span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> Des Procureurs de la République enfreindraient des lois pour venir en aide à qui ils aiment.</span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Des âmes désespérées reprendraient espoir pour trois mots sur un écran, "Comment tu vas?", envoyés comme ça, pour savoir, par souci, par attention.</span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> J'aime bien recevoir des colis dans ma boîte aux lettres. Le côté cadeau de Noël, le paquet à ouvrir, l'objet à découvrir. J'ai quatre ans dans ma tête. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Mais en vérité, des cadeaux, des vrais, j'en reçois tous les jours. </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> C'est une série de SMS, spontanés parce que hop, une pensée a traversé l'esprit de quelqu'un qui m'en fait part, ou pour poser une question. Ou un SMS en réponse à un des miens. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> C'est une série de mails, où chacun donne une miette de soi et on fabrique un joli gâteau aux parfums mélangés.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> C'est un paquet dans ma boîte à lettres, envoyé par une amie, qui y a glissé des produits locaux, le savon fabriqué par un ami d'ami, une cuillère en bois faite par un artisan anglophone installé près de chez elle, et "des carambars pour caler le colis" et faire plaisir aux enfants.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> C'est un mot glissé entre deux portes, "Comment ça va, toi ?" "Tiens, j'ai repensé à ce qu'on se disait l'autre jour", "Faudrait qu'on discute plus souvent".</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> C'est le partage. Fait de mots. De pensées envoyées vers. De regards chargés de. C'est se montrer mutuellement son humanité et ne pas chercher à cacher les failles. L'humanité est faite de failles. La faille, cet espace qui permet de jeter des ponts, de traverser des rives.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Alors, c'est simple, ça ne coûte rien.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Aujourd'hui, je dirai "merci" plutôt trop que pas assez. Je demanderai à quelqu'un comment il va. Je croiserai un regard et m'y plongerai sereinement au lieu de vite passer à autre chose. Je sourirai même derrière le masque parce que le sourire traverse tous les masques et les masques de sourire ne dupent personne. J'écouterai mon enfant quand il me parlera de son terrriiiiiible bobo du jour, et je ne me moquerai pas quand il me dira qu'il n'a pas dormi de la nuit, même si je sais que c'est impossible (...bon... je me suis un peu moquée quand même...petit bonhomme, selon toi tu es resté éveillé de 1h à 7h du mat et tu ne serais pas venu t'en plaindre pendant tout ce temps? je te crois pas...). </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Ajoutez toutes les barrières du monde, les distances, désinfectons-nous comme si nous étions tous un tas de misérables virus, rien ne nous ôtera cela : les mots, les regards, et le pouvoir de les partager.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-51392464371210746722021-01-11T22:35:00.002+01:002021-01-11T22:35:32.002+01:00Des jours comme ça<p style="text-align: justify;"> <span> </span><span style="font-family: helvetica;">Il y a des jours comme ça où tu as mal dormi.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Le cerveau en ébullition, trop chaud, comment on peut résoudre un problème de cette taille-là? trop froid, mais fais quelque chose, j'essaie pourtant, ça donne quoi ? je sais pas. Tu t'endors, te réveilles à moitié, dix fois, vingt fois, la conscience à la ligne de flottaison du sommeil, qui remonte comme une bouée.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Il y a des jours où tu te dis que "Frugale", c'était bien mignon comme programme politique mais tu n'as pas envie de boxer la catégorie mignon. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span>Oh que non. </span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Tu es prête à en découdre.</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Des jours où tu te moques de ceux qui se présentent en disant : "Moi, je trouve que la guerre c'est mal et j'aime pas l'injustice". Sans blague.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> </span> Et ceux où tu sens qu'en fait, l'injustice pourrait te pousser à la guerre.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Il y a des jours où aller bosser tient du western.</span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> Heureusement qu'ils sont nombreux dans le camp des gentils et pas tellement dans le camp des méchants (un seul - mais un gros).</span><br /></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> </span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family: helvetica;"> </span><span style="font-family: helvetica;">Heureusement qu'il y a les nuits.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> </span> A condition de dormir. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Ce que théoriquement, je suis en train de faire, là, tout de suite, non ? Ah non. Semblerait que non. </span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Alors on passe au somnifère : cinq pages d'un livre, dix pages d'un autre. De la beauté sensorielle et de l'humour anglais. Atlas botanique parfumé, de Jean-Claude Elléna, et Un tout petit monde, de David Lodge.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Il y a des jours où tu es presque contente que ça aille mal, parce que le chemin est ouvert : on est en route pour que ça aille mieux. L'heure la plus sombre juste avant le lever du soleil ? sais pas. La plus froide, c'est certain.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Tu as fait tes dix mille pas. Tes heures de cours. Dit bonne nuit aux enfants. </span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Tu peux dormir.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Ou pas.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-48025504390672289322021-01-05T15:29:00.003+01:002021-01-05T15:29:26.094+01:00Malle dissimulée<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_xgBXBzGecjYEUoJkpHr-IMqvs3sqd53fVDmTwh1yTd5haQuzqqDgXDvBSGsVxaNBtEfeTcCzD3bUcYSePsIh-7SqsHfCC8oqMeQmL61cWTWi5Ufdc3354v5bENRq3aP_YUCoa6yn0Cu/s2048/20210103_111010.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP_xgBXBzGecjYEUoJkpHr-IMqvs3sqd53fVDmTwh1yTd5haQuzqqDgXDvBSGsVxaNBtEfeTcCzD3bUcYSePsIh-7SqsHfCC8oqMeQmL61cWTWi5Ufdc3354v5bENRq3aP_YUCoa6yn0Cu/w300-h400/20210103_111010.jpg" width="300" /></a></div><div><br /></div><span style="font-family: helvetica;"><div style="text-align: justify;"> Elle attendait près du lit, patiemment, cette BD. Offerte à la Toussaint par une amie de vingt ans, une amie qui était déjà là quand je bouclais mon mémoire de maîtrise sur Gide, Kafka, Anaïs Nin.</div><div style="text-align: justify;"><span> Je ne l'ai pas lue tout de suite. Ce défi lecture à boucler d'abord - soixante titres, soit la moitié de ce que j'aurai lu en 2020. L'envie de choisir le bon moment.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span><span> Et elle aura été ma première lecture de 2021. Force expressive, trait de crayon avec ce jeu de noir et blanc tout en couleur. Et puis, certainement, pour ceux qui ne savent pas, la sidération. Comment ? Elle a vécu tout ça ? De cette façon-là ? Mais qui était-elle, une femme libre, une artiste, une dépravée, une sainte ? Un peu de tout ça (un peu moins la dernière). Et elle a vécu bien plus que ça encore. On parle ici d'une femme qui, sur le tard, aura deux maris aux Etats-Unis, un sur la côte ouest, un sur la côte est. La polygamie n'est illégale que si quelqu'un la remarque.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span> Et le journal. Toujours. Fil rouge, ligne de vie.</span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span> Peut-on lire Anaïs Nin sans envisager d'écrire une page de journal ? </span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span> J'ai rouvert la malle. Celle qui contient les cahiers, les plus vieux, qui ont passé vingt-cinq ans d'âge, les plus récents terminés il y a quelques jours, et même ce journal fictif, écrit par mes amies, en hommage, chacune une section de ma vie, pour mes trente ans. C'est dire si elles me connaissent. </span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span> Les amies sont toujours là.</span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span> Les pages aussi.</span><br /></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span> Je ne cesserai pas d'en ajouter. </span><br /></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span> Un jour, la malle sera trop petite. Je trouverai une solution. Je serai créative.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Pour l'instant, elle sert surtout d'étagère. Plantes, réveil, vase. Innocent autel pour décourager les petites mains curieuses.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> L'autre jour mon plus petit garçon m'a demandé : "Mais y a quoi, en fait dedans ? Z'ai envie d'ouvrir !". Mais non, enfin. Ce n'était pas possible, il voyait bien : trop d'objets fragiles sur le dessus !</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Il a joué un instant avec la serrure et est parti bâtir des Legos.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></div></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbIVj7TG_LQ9jeSsUiu-RQMqUKYcbzw_HxavZ-kVDwB8h7tjlCW8E7ux6f2LwSGs8z-RfZlDpUXcgI2w5lpFMeK-KEJTPZ-QGQC464trvQidPQcYNXCJG8PvqnPNaZXJoBwn17kyX-UiS0/s2048/20210103_110948.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbIVj7TG_LQ9jeSsUiu-RQMqUKYcbzw_HxavZ-kVDwB8h7tjlCW8E7ux6f2LwSGs8z-RfZlDpUXcgI2w5lpFMeK-KEJTPZ-QGQC464trvQidPQcYNXCJG8PvqnPNaZXJoBwn17kyX-UiS0/w480-h640/20210103_110948.jpg" width="480" /></a></div><br /> <p></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-66260022626419601932021-01-03T11:18:00.002+01:002021-01-03T11:18:53.536+01:00Année vache<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrm4DSuNAIa2bZVdfJEsrE2tOrXFg7sivID7gJn3Mv8xxy2inmTMr2slA8lv2g5u77L0Fegh-c80MW8e6mlBt0_2Y4N6mubB4TGS4KOaXdR-c0HAaGVHQJrZOYYouVHGkxzfkbYQlzXcYQ/s2048/IMG_20210101_164449.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrm4DSuNAIa2bZVdfJEsrE2tOrXFg7sivID7gJn3Mv8xxy2inmTMr2slA8lv2g5u77L0Fegh-c80MW8e6mlBt0_2Y4N6mubB4TGS4KOaXdR-c0HAaGVHQJrZOYYouVHGkxzfkbYQlzXcYQ/s320/IMG_20210101_164449.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><div style="text-align: justify;">On aurait apprécié d'être prévenu en janvier 2020.</div><div style="text-align: justify;">Attention, année vache.</div><div style="text-align: justify;">On s'est souhaité une excellente année, le travail, les amours et surtout la santé hein, surtout la santé !</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Trois mois plus tard on battait les records d'hospitalisation, de décès, de chômage, de déprime. Les célibataires doivent avoir l'impression de risquer leur vie à chaque rencontre. On n'a même pas fini la 2e vague qu'on nous confirme la 3e.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alors je ne vous souhaiterai pas une bonne année. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Rappelons-nous juste que, pour l'instant, nous sommes vivants. Tout reste possible. </div><div style="text-align: justify;">Et on va avancer avec ça. </div>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-49636075329610827022020-12-24T16:03:00.003+01:002020-12-24T16:05:05.411+01:00Et le silence<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: helvetica;">On pourrait supposer, de l'extérieur, que l'absence de parole équivaut à néant des faits. Rien à raconter. Rien de spécial.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"> Je n'écris plus guère ces derniers temps, ni ici, ni ailleurs. Le calme plat ?</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Ou plutôt, la tempête.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> La frénésie qui t'emporte comme une course contre la montre.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> </span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span> Celle des fêtes d'abord. Préparer un, deux, trois calendriers de l'Avent, parce que c'est agréable, parce que tu tiens à le faire, parce que, quand on sera tous morts, ne flottera que l'âme des petits moments de chaleur partagée, alors franchement, quoi faire de mieux ?</span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span> Les cadeaux, les repas, toutes ces douceurs-pesanteurs, toujours agréables, mais avec le souci de faire, de bien faire. Elle est végétarienne, quelle alternative cuisiner ? et les enfants n'aiment pas les huîtres, que prévoir d'autre ? Et ce cadeau, est-ce qu'il lui plairait ?</span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span> On ajoute un défi lecture. Celui du site Popsugar, proposé chaque année, et que je fais avec une amie. Comme à chaque tentative, je la devine méthodique et organisée, listant ses lectures en fonction des intitulés. Comme à chaque tentative, je commence en freestyle, "Pff ça vaaaa, j'ai le temps, cinquante livres c'est rien, je vais lire ce qui me tente et cocher une case de temps en temps". Depuis fin octobre je lis contre la montre pour boucler le tout. Qui ne sera pas bouclé d'ailleurs, mais tenté jusqu'au bout.</span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span> Promis, en 2021, j'essaie la version méthodique.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span> En 2021. C'est-à-dire la semaine prochaine.</span><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span><span><span><span><span><span><span> Accessoirement, il y a le travail, aussi. N'en parlons pas. Les petits projets professionnels, les réunions en v</span>isio-qui-marche-pas, les réjouissances diverses parce qu'on a bien besoin de s'y amuser </span></span></span></span></span></span></span></span></span>aussi. Dernière nos masques, sous la couche de gel hydro.</p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span> Ce tourbillon permet de ne pas penser. Pas penser, pas souffrir ? Ou du moins se laisser porter. Jusqu'à ce que la vague te dépose de l'autre côté.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span> Et puis il y a les affaires imprévues. Un dossier inattendu qui pointe son nez, nécessite d'être réglé, sous peine de conscience en péril.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: helvetica;"><span><span><span> Voilà. Nous y sommes. Les dernières cases de l'Avent sont ouvertes. Noël est passé (on l'a fêté le 20, de toute façon, quelle importance ?). La famille est repartie. Le silence va se réinstaller. Et les mots émerger à nouveau, peut-être. C'est comme le fromage. Il faut parfois les laisser s'affiner (et comme le fromage, si la fournée est ratée, on récolte surtout des moisissures).</span></span></span></span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1889687723524909770.post-49755510232637508992020-11-25T19:05:00.001+01:002020-11-25T19:05:50.007+01:00Sans titre (brouillon)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMtCVeCyN5gA1evhpbEB0KwN4g7mAT6KoJEoj1vtuBXUzxgES_0gChMt5KtuOCmu1hkhgz-CRPtk4MFEU42flakMTCm1ijBrDCeaunw-80ZCBuMfv74Ed8YynaLVOczQ3Kax7JkpYbW4jG/s2048/20201123_194247.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMtCVeCyN5gA1evhpbEB0KwN4g7mAT6KoJEoj1vtuBXUzxgES_0gChMt5KtuOCmu1hkhgz-CRPtk4MFEU42flakMTCm1ijBrDCeaunw-80ZCBuMfv74Ed8YynaLVOczQ3Kax7JkpYbW4jG/s320/20201123_194247.jpg" /></a></div><br /> <span style="font-family: helvetica;">Sans titre (brouillon). C'est ce qui s'affichait ici quand j'ai ouvert la page. J'avais l'intention d'écrire sur...sur quoi déjà ?</span><p></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Tant pis. Je suis comme ces reflets de soi qu'on capte dans les vitres du toit, la nuit tombée. Une vision déformée, aux couleurs étranges. Un regard posé, un oeil extérieur. Je suis en-dehors de ma vie, en apnée parce que, novembre. Enfermée dans diverses contraintes.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Mais on apprend à jouer dans sa prison.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> J'ai fini de lire hier 3096 jours, le témoignage de Natascha Kampusch séquestrée pendant huit ans dans un réduit minuscule. Ce n'était pas un choix de lecture délibéré : je cherchais "un livre que tu as commencé mais jamais terminé ", pour un défi lecture. Celui-ci est remonté des entrailles de ma liseuse. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Si elle a pu s'extraire de son cachot, qui suis-je pour me sentir enfermée ?</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> J'aurai la liberté que je m'offrirai. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> "Vous ne possédiez que les quelques centimètres cube de votre cerveau" disait Orwell dans 1984.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Mais tout est là. </span></p><p><span style="font-family: helvetica;"> Précisément. </span></p>WonderNormalehttp://www.blogger.com/profile/10878087901276080827noreply@blogger.com1