Sans titre (brouillon)

 Sans titre (brouillon). C'est ce qui s'affichait ici quand j'ai ouvert la page. J'avais l'intention d'écrire sur...sur quoi déjà ?

     Tant pis. Je suis comme ces reflets de soi qu'on capte dans les vitres du toit, la nuit tombée. Une vision déformée, aux couleurs étranges. Un regard posé, un oeil extérieur. Je suis en-dehors de ma vie, en apnée parce que, novembre. Enfermée dans diverses contraintes.

     Mais on apprend à jouer dans sa prison.

     J'ai fini de lire hier 3096 jours,  le témoignage de Natascha Kampusch séquestrée pendant huit ans dans un réduit minuscule. Ce n'était pas un choix de lecture délibéré : je cherchais "un livre que tu as commencé mais jamais terminé ", pour un défi lecture. Celui-ci est remonté des entrailles de ma liseuse. 

     Si elle a pu s'extraire de son cachot, qui suis-je pour me sentir enfermée ?

     J'aurai la liberté que je m'offrirai. 

      "Vous ne possédiez que les quelques centimètres cube de votre cerveau" disait Orwell dans 1984.

     Mais tout est là. 

     Précisément.